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Vuestra tristeza es vuestra alegría sin máscaras.

Barney

Citando a Barney:
"No llores por mí, ya estoy muerto"

El niño idiota que quiere volar

Porque un hombre no se mide por las veces que se cae, sino por las que se levanta.

Yo soy el niño que, no quería crecer.
De los brazos de mi madre nunca quise bajar,
no quiero trabajar, ni luchar, ni sufrir
ni llorar, ni perder...

¿Sabes qué?

Hay un abismo de miedos en mí, en el que es fácil caer;
y cuando caes y caes ¿quién te va a bajar a ver?
Amigo... ése es el diablo en este trance.
Veo la luz arriba, muy fuera de mi alcance.

Pero estoy sujeto al suelo, y sueño que vuelo.
Tengo celos de los pájaros que surcan el cielo.
Quiero volver a escuchar esa voz...
Y aquellas tardes, cuando volvía de la guardería.

Sun

Le dije: "Monta que te llevo al Sol".

Me dijo: "Qué tontería, arderás".

Soy el hombre que camina a mi lado.

Ecce Ego.

LFEET

Porque las leyes no están hechas para lo particular, sino para lo general, lo cual las pone en perpetua contradicción con el interés, dado que el interés personal está siempre enfrentado al interés general. Mas las leyes, buenas para la sociedad, son malas para el individuo que la compone; porque para una vez que lo protegen o le ofrecen garantías, lo molestan y lo atan tres cuartas partes de su vida; por eso el hombre sabio y lleno de desprecios hacia ellas las tolera, como hace con las serpientes y las víboras que, aunque hieren o envenenan, sirven sin embargo a veces en medicina; se protegerá de estas leyes como lo hará de estas bestias venenosas; se pondrá a cubierto mediante protecciones, mediante misterios, cosas fáciles para la sabiduría y la prudencia. ¡Ojalá la fantasía de alguno de los crímenes inflame vuestra alma, Eugenia! ¡Pero estad bien segura de cometerlos sin temor, con vuestra amiga y conmigo!

Typewriter

Ella era única, única entre tantas. La escogí de entre cientos de modelos en una tienda del centro de la capital, cientos, de verdad, nunca vi tantas juntas en tan poco espacio.

Me encantaba, sentarme frente a ella, alimentarla con un fino nacarado y escuchar el traqueteo de su particular digestión. Antes de hacer nada la miraba, daba un par de caladas y dejaba que el humo me restase un par de días de vida a cambio de un poco de inspiración, nada en este mundo es gratis. Cerraba los ojos y notaba como me corroía los pulmones, pero, paradójicamente, era adicto a aquella cosa.

Cerraba los ojos y ese era el momento más importante antes de la batalla, soy como un soldado que se aferra a su rifle mientras reza sus oraciones antes de salir de la trinchera. Exhalo todo el aire y el humo que contienen mis pulmones. Deslizo mi mano por su fría piel... Ella, vestida de negro... es sobria y elegante. Flemática y precisa en todo lo que hace. Mis dedos se colocan sobre ella, la acarician... la ponen a punto.

Coloco mis dedos sobre lo que por experiencia hará que grite, gima y exprese cuánto le gusta que lo haga.

Este es mi momento preferido del día, la calma antes de la tormenta.

Entonces comienza la batalla. Mis dedos bajan, presionan, golpean... mis muñecas de deslizan virtuosas, noto como se escapan todos mis deseos, dudas, preocupaciones... Descargo la mochila de mis sentimientos sobre ella a cambio de lo que quiera darme.

Así es ella, mi pequeña. Hay muchas parecidas, puede que iguales... pero esta es mía y no me avergüenza decir que la quiero, me encanta mi máquina de escribir. Aunque la tecla de mayúsculas ya no funcione por los delirios de grandeza que me exige. Pese a que la tecla de retroceso sea la única que no he tocado desde que me compré la máquina, porque ella me pide que no la haga retroceder, siempre hacia adelante, si algo sale mal, se repite todo, pero no puede permitirse el lujo de parar. Si al final no le gusta, romperá la obra entera que haya escrito con ella, aunque sean mil folios... pero las cosas se acaban.

Dios, adoro a esta máquina.



Y todo esto me lo inspira un nick... porque he conectado el msn a las 6.15 de la madrugada y resulta que me llega un mensaje suyo, de hace 8 horas, cuando me fui a la biblioteca y mira... me da por escribir y escribo lo primero que se me viene a la cabeza.

Tú seguro que sabes a qué me refiero, máquina de escribir :).

LFEET

¡Me habláis de los lazos del amor Eugenia! ¿Habéis podido conocerlos alguna vez? ¡Ah, que semejante sentimiento no se acerque jamás a vuestro corazón, por el bien que os deseo! ¿Qué es el Amor? A mi entender, sólo puede considerarse como el efecto resultante de las cualidades de un objeto hermoso sobre nosotros; tales efectos nos transportan, nos inflaman; si poseemos ese objeto, ya estamos contentos; si nos es imposible conseguirlo , nos desesperamos. Pero ¿cuál es la base de ese sentimiento?... el deseo. ¿Cuáles son las secuelas de ese sentimiento?...la locura. Atengámonos,pues, al motivo, y librémonos de los efectos. El motivo es poseer el objeto; pues bien, tratemos de triunfar, pero con prudencia; gocémoslo en cuanto lo tengamos; consolémonos en caso contrario: otros mil objetos semejantes, y con frecuencia mejores, nos consolarán de la pérdida de ése; todos los hombres, todas las mujeres, se parecen: no hay amor que resista los efectos de una reflexión sana. ¡Oh! ¡Qué engaño esa embriaguez que, absorbiendo en nosotros el resultado de los sentidos, no supone en tal estado que ya no vemos ni existimos más que por ese objeto locamente adorado! ¿Es eso vivir?¿No es más bien privarse voluntariamente de todas las dulzuras de la vida?¿No es querer permanecer en una fiebre ardorosa que nos absorbe y que nos devora sin dejarnos otra dicha que goces metafísicos, tan semejantes a los efectos de la locura? Si debiéramos amar siempre ese objeto adorable, si fuera seguro que jamás tendríamos que abandonarlo, sería una extravagancia, indudablemente, pero excusable al menos. ¿Ocurre?¿Hay muchos ejemplos de esas relaciones eternas que jamás se hayan desmentido? Algunos meses de goce, que ponen pronto al objeto en su verdadero lugar, nos hacen avergonzarnos por el incesto que hemos quemado en sus altares, y con frecuencia no llegamos siquiera a concebir que haya podido seducirnos hasta ese punto.

¡Oh jóvenes voluptuosas, entregadnos por tanto vuestros cuerpos cuanto podáis! Follad, divertíos: eso es lo esencial; pero huid con cuidado del amor. Lo único bueno que tiene es la parte física, decía el naturista Buffon, y no sólo sobre este punto razonaba como buen filósofo. Lo repito, divertíos; pero no améis; no os preocupéis más por se amadas: lo necesario no es extenuarse en lamentaciones, en suspiros, en miradas, en billetes de dulce amor, sino follar, multiplicar y cambiar a menudo de jodedores, oponerse fuertemente sobre todo a que uno solo quiera cautivaros, porque la meta de este constante amor sería, atándoos a él, impediros que os entreguéis a otro, egoísmo cruel que pronto se volvería fatal para vuestros placeres. Las mujeres no están hechas para un solo hombre: la naturaleza las ha creado para todos. Escuchando sólo esta sagrada voz, que se entreguen indiferentemente a cuantos quieran algo de ellas. SIempre putas, nunca amantes, repudiando el amor, adorando el placer, sólo rosas encontrarán en la carretera de la vida; sólo flores será lo que nos prodiguéis.

Si un grito nunca se propaga en el vacío, entiendo que tu alma sea sorda.
Sonora soledad, sonora es para soñar.

Si da salida a los sollozos cuando se sincera y la negrura de tinieblas sólo es catalepsia con cautela...

¿Cuál es tu problema? ¿quizás la angustia? ¿desesperación vesánica?

Corta tus venas de codo a muñeca...