BOOM
Vuelve a retumbar penetrante, dándome puñetazos desde dentro del pecho, mi corazón me intenta decir que, aunque no quiera, sigo vivo.
Que sigo padeciendo, más que sintiendo; llorando más que riendo; y viviendo con antipatía el vomitivo mundo que me rodea.
Las tristezas son perennes, pero las suturas perduran. De vez en cuando, algún imbécil, hurgará con su navaja cochambrosa y oxidada en aquellos hilos sobre los que ya cicatrizó carne. Algún desalmado echará sal y veneno para que escueza, supure y no sane.
Siempre habrá alguien dispuesto a joder todo lo que amas, todo lo que quieres y todo por lo que luches.
A veces, incluso, sin darse cuenta, sin que medie alevosía; pero ensañándose porfiriosamente con toda su ánima.
Escribir se convierte en la manera que tenemos los insensibles de vomitar sentimientos, de darnos patadas en la cabeza a nosotros mismos, de obligarnos a llorar, de suicidarnos en negro sobre blanco, en definitiva, de sentir.
Esgrimir la pluma es, en consecuencia, más que un arte, para algunos, una necesidad. Pero el sentimiento no es nada sin la técnica, y la técnica no es nada sin el sentimiento.
Dejar caer pintura sobre un lienzo o serpentear con un lápiz un esbozo torpemente sobre un papel me dan la misma lástima que el que deja despeñar de su cerebro un montón de palabras y las agrupa en frases insustanciales, sentidas, pero fuera de toda estructura.
El sentimiento es inútil y efímero. Por eso, la poesía, es el arte de lo baladí, de la fútil, de lo nimio, de lo trivial, en definitiva, de lo insignificante.
miércoles, 9 de diciembre de 2009
martes, 24 de noviembre de 2009
domingo, 22 de noviembre de 2009
sábado, 21 de noviembre de 2009
jueves, 12 de noviembre de 2009
77
Recuerda una lección que te perseguirá toda la vida, nunca creas al que presuma de lo que predica.
El humilde deja de ser humilde cuando se jacta de ello.
El que perjura que dice la verdad, necesariamente, te miente.
¿Qué puedes esperar de alguien al que apodan Truth?
El humilde deja de ser humilde cuando se jacta de ello.
El que perjura que dice la verdad, necesariamente, te miente.
¿Qué puedes esperar de alguien al que apodan Truth?
domingo, 1 de noviembre de 2009
domingo, 25 de octubre de 2009
martes, 6 de octubre de 2009
75
Está decidido. Me puede el tedio.
De un tiempo a esta parte a penas fotografío. De una obligación para el alma se ha convertido casi en una afición que aparco.
No hay que ser un genio, todo lo que uno hace en material de producción artística, al menos por gusto, lo hace acorde a su estado anímico.
Yo, simple y llanamente, no puedo más. He descolgado todas mis fotos del corcho, ahora me mira desnudo, sin importarle que le haya privado de su ropaje, de su protección.
No sé si he tocado fondo o es que no me apetece. He pensado tantas veces en dejarlo, que ya es el summum, vuelvo una y otra vez, obligándome. Es un poco pesado, un poco cargante.
Todo me devuelve a los recuerdos. Mi tesoro es mi memoria creía, tonto de mí.
Que os vaya bonito.
viernes, 2 de octubre de 2009
martes, 29 de septiembre de 2009
viernes, 18 de septiembre de 2009
71
La candidatura olímpica de Madrid en realidad es una trampa del neofascismo para llenar Madrid de los más rápidos, fuertes y ágiles inmigrantes... sólo pretenden hacer su trabajo más rápido a costa del dinero de los contribuyentes... ¡Malditos insolidarios!
miércoles, 16 de septiembre de 2009
69
Think before you make up your mind
You don't seem to realize
I can do this on my own
And if I fall I'll take it all
It's so easy after all
You don't seem to realize
I can do this on my own
And if I fall I'll take it all
It's so easy after all
sábado, 12 de septiembre de 2009
miércoles, 9 de septiembre de 2009
67
Los hay que viven para los demás sin ser altruistas. Hablo de esa amalgama creciente de población que vive en busca de una aprobación baladí de sus supuestos congéneres.
Despreciables me parecen las modelos y las misses, lo digo totalmente convencido. Esclavas de una cintura de avispa, un busto rígido y turgente, unas piernas largas y una cabeza vacía. Sonriendo sin motivo como un maniquí; y habiendo leído en vida lo mismo que uno de estos.
Crédulas aprendices de deidades venusianas encarnadas, encarceladas en su propia cárcel de hueso y carne, pendientes de la aprobación de un atajo de memos que viven inmersos en este absurdo bucle.
Despreciables me parecen las modelos y las misses, lo digo totalmente convencido. Esclavas de una cintura de avispa, un busto rígido y turgente, unas piernas largas y una cabeza vacía. Sonriendo sin motivo como un maniquí; y habiendo leído en vida lo mismo que uno de estos.
Crédulas aprendices de deidades venusianas encarnadas, encarceladas en su propia cárcel de hueso y carne, pendientes de la aprobación de un atajo de memos que viven inmersos en este absurdo bucle.
domingo, 16 de agosto de 2009
lunes, 27 de julio de 2009
domingo, 26 de julio de 2009
sábado, 25 de julio de 2009
Todo sigue igual
... y, con los cambios pertinentes, la vida sigue igual, como siguen exáctamente igual todas las cosas que parecen, por mucho que uno lo intente, reacias al cambio.
La gente es la misma, diferente ropa, diferente peinado, diferentes palabras, diferentes obras; pero los mismos motivos y las mismas intenciones. Y, como no, las mismas mentiras.
Es absurdo plantearse según qué cosas a estas alturas, porque sabes que, dentro de poco, todo volverá a ser igual. El pez que se muerde la cola.
Entrar en la dinámica de vida en la que, el tiempo, se vuelve un bucle. Notando el pasar del tiempo como un extrado deja-vu con cambios de forma. Pero, esencialmente, siempre es lo mismo.
Los hechos se suceden de manera reiterada. Puedes adivinar qué va a decir, qué va a hacer, qué no hará una persona...
... todo cambia, pero todo sigue igual.
Puta mierda, y eso.
Sabía yo que el blog este no me iba a durar mucho, en el tema actualizaciones y tal.
La gente es la misma, diferente ropa, diferente peinado, diferentes palabras, diferentes obras; pero los mismos motivos y las mismas intenciones. Y, como no, las mismas mentiras.
Es absurdo plantearse según qué cosas a estas alturas, porque sabes que, dentro de poco, todo volverá a ser igual. El pez que se muerde la cola.
Entrar en la dinámica de vida en la que, el tiempo, se vuelve un bucle. Notando el pasar del tiempo como un extrado deja-vu con cambios de forma. Pero, esencialmente, siempre es lo mismo.
Los hechos se suceden de manera reiterada. Puedes adivinar qué va a decir, qué va a hacer, qué no hará una persona...
... todo cambia, pero todo sigue igual.
Puta mierda, y eso.
Sabía yo que el blog este no me iba a durar mucho, en el tema actualizaciones y tal.
sábado, 11 de julio de 2009
Ángel Guardián
"... una voz que dice cosas que nos pasan, como a todos. Siente cada lágrima y escribe por los codos..."
Estoy al otro lado, más cansado, pero vivo.
Estoy al otro lado, más cansado, pero vivo.
martes, 7 de julio de 2009
Gau Urdinak
"...une hau ta gero dator gauetan urdinena
eta ez dut oroituko nor nintzen ez nire izena
bolbora usainak metaforarik banatzean
gure errealitatea biluztean..."
eta ez dut oroituko nor nintzen ez nire izena
bolbora usainak metaforarik banatzean
gure errealitatea biluztean..."
domingo, 28 de junio de 2009
Sexo, mentiras y cintas de vídeo
Momento aciago no se cura con un ciego, ni caminos de Santiago, ni cortinas de humo.
Dio mejores consejos de amor Nacho Vidal que Becker, será que a una mujer se la conoce y se olvida en la cama, con la redundancia del placer. Ninguna dama, domará a este nómada, si no es morena y la opulencia su quehacer...
Busco mi suerte, una Vanesa Paradise en la chica del puente. Con Jim Kelly soy feliz bajo la lluvia, pero nunca es mi gusto.
Marqués de Sade.
... que no se cansó de hacerme daño, mal de muchos, consuelo de Midas y de Craso. Y ahora me anda cabizbaja, y ahora me hablan del amor y yo paso palabra. Mitigo el olvido, dicen que la risa es el mejor desinfectante... del hígado. Pero me pongo púo para olvidar, que tengo que beber para olvidar. Está quien pasa página y quien se margina.
Disfruto del paisaje si en el tren de la tristeza duerme el maquinista. Nunca estuve más solo que en compañía.
Soy una especie al borde de la extinción, no me pongas como ejemplo. La vida es para disfrutarla y yo vivo el memento... ¿me miento? Si lees esto, hazlo a solas, la verdad duele y no quiero que te vean llorar.
Entre alegrías cogidas con pinzas. La experiencia es el mejor refujio, vista gorda.
Cuando este viejo perro os muerda y su circo de malas pulgas, no de para más que para amar la libertad con una barba de una década... a mí me pincha tu snobismo y no me quejo ¿eh?
Calzonazos versión oficial.
Hombre de bueno tonto pierde la última esperanza.
Mi sonrisa es de cocodrilo.
Nadie entenderá...
Dio mejores consejos de amor Nacho Vidal que Becker, será que a una mujer se la conoce y se olvida en la cama, con la redundancia del placer. Ninguna dama, domará a este nómada, si no es morena y la opulencia su quehacer...
Busco mi suerte, una Vanesa Paradise en la chica del puente. Con Jim Kelly soy feliz bajo la lluvia, pero nunca es mi gusto.
Marqués de Sade.
... que no se cansó de hacerme daño, mal de muchos, consuelo de Midas y de Craso. Y ahora me anda cabizbaja, y ahora me hablan del amor y yo paso palabra. Mitigo el olvido, dicen que la risa es el mejor desinfectante... del hígado. Pero me pongo púo para olvidar, que tengo que beber para olvidar. Está quien pasa página y quien se margina.
Disfruto del paisaje si en el tren de la tristeza duerme el maquinista. Nunca estuve más solo que en compañía.
Soy una especie al borde de la extinción, no me pongas como ejemplo. La vida es para disfrutarla y yo vivo el memento... ¿me miento? Si lees esto, hazlo a solas, la verdad duele y no quiero que te vean llorar.
Entre alegrías cogidas con pinzas. La experiencia es el mejor refujio, vista gorda.
Cuando este viejo perro os muerda y su circo de malas pulgas, no de para más que para amar la libertad con una barba de una década... a mí me pincha tu snobismo y no me quejo ¿eh?
Calzonazos versión oficial.
Hombre de bueno tonto pierde la última esperanza.
Mi sonrisa es de cocodrilo.
Nadie entenderá...
viernes, 26 de junio de 2009
Jackson-Berlusconi
Hoy, antes de irme a dormir he leído una noticia: Michael Jackson ha muerto a los 50 años de edad, de paro cardíaco, en Los Ángeles.
He leído comentarios al respecto de todo tipo. "Se va un grande", "Adiós a un mito"... un simple "Descanse en paz"; pero, desde luego, el que más ha llamado mi atención ha sido: "un folla-niños menos".
Todo esto me lleva a pensar ¿qué es lo que importa?. Si Elvis Presley fue, es y será el rey del Rock; sin duda alguna, Michael Jackson, fue, es y será el rey del pop... y del rock y del soul, como dijo una vez Elizabeth Taylor. Vale que su mejor amigo era un mono, que vivía en un parque de atracciones y que le gustaban... demasiado, los niños. Pero no dejó de ser un artista genial y polifacético que, desde luego, nunca dejó de sorprendernos.
Lo que me lleva a otra noticia que he escuchado hace poco. Una tal Patrizia D'Addario, prostituta de lujo, fue a una fiesta, cobrando, claro; y en ella conoció a, nada más y nada menos, que Silvio Berlusconi. Ahora resulta que Berlusconi está contra las cuerdas por gustarle las putas...
Berlusconi es un fachuzo irremediable, un payaso impresentable y el hijo de puta más peligroso que ha tenido Europa en los últimos 30 años.
Pero igualmente hay cosas que no concibo. Imaginemos por un momento, sólo imaginemos, que Berlusconi fuera un directivo excepcional de su país (por eso digo que imaginemos...). De acuerdo... ¿qué coño me importará que al caballero este le mole follarse mujer por dinero?. Lo mismo me pregunto con Michael Jackson... ¿es peor músico por follarse niños? ¡No!
Ojo, no digo que debamos zumbarnos a todos los menores que veamos (ni a ninguno), ni que tampoco nos volvamos unos puteros de aúpa, sólo digo que deberíamos saber separar cosas... que una persona no es mejor o peor profesional por lo que haga en su vida privada, es lo que quiero decir.
Gato negro, gato blanco ¡qué más dará mientras caze ratones!
He leído comentarios al respecto de todo tipo. "Se va un grande", "Adiós a un mito"... un simple "Descanse en paz"; pero, desde luego, el que más ha llamado mi atención ha sido: "un folla-niños menos".
Todo esto me lleva a pensar ¿qué es lo que importa?. Si Elvis Presley fue, es y será el rey del Rock; sin duda alguna, Michael Jackson, fue, es y será el rey del pop... y del rock y del soul, como dijo una vez Elizabeth Taylor. Vale que su mejor amigo era un mono, que vivía en un parque de atracciones y que le gustaban... demasiado, los niños. Pero no dejó de ser un artista genial y polifacético que, desde luego, nunca dejó de sorprendernos.
Lo que me lleva a otra noticia que he escuchado hace poco. Una tal Patrizia D'Addario, prostituta de lujo, fue a una fiesta, cobrando, claro; y en ella conoció a, nada más y nada menos, que Silvio Berlusconi. Ahora resulta que Berlusconi está contra las cuerdas por gustarle las putas...
Berlusconi es un fachuzo irremediable, un payaso impresentable y el hijo de puta más peligroso que ha tenido Europa en los últimos 30 años.
Pero igualmente hay cosas que no concibo. Imaginemos por un momento, sólo imaginemos, que Berlusconi fuera un directivo excepcional de su país (por eso digo que imaginemos...). De acuerdo... ¿qué coño me importará que al caballero este le mole follarse mujer por dinero?. Lo mismo me pregunto con Michael Jackson... ¿es peor músico por follarse niños? ¡No!
Ojo, no digo que debamos zumbarnos a todos los menores que veamos (ni a ninguno), ni que tampoco nos volvamos unos puteros de aúpa, sólo digo que deberíamos saber separar cosas... que una persona no es mejor o peor profesional por lo que haga en su vida privada, es lo que quiero decir.
Gato negro, gato blanco ¡qué más dará mientras caze ratones!
domingo, 21 de junio de 2009
Y nos despedimos en su portal, con un abrazo condescendiente. Ella tiene la virtud de darme abrazos de una hora, y que a mí me parezcan de veinte segundos.
Sube por las escaleras, sin dirigir la mirada atrás. Yo la observo apoyado en la puerta, observándola tras el cristal. Es la primera noche de verano, pero hace mucho frío, y no sólo hablo del frío que va por fuera.
Mis ojos se pierden en el portal, miro hacia un horizonte que no existe, como buscando algo que me da pereza encontrar. La luz del portal se apaga, separo el hombro de la pared y echo a caminar.
Me gusta caminar de noche, no hay nadie por la calle, sólo se oyen coches a los lejos y el viento silbando entre las hojas de las acacias del parque. Tiro la mochila y me tumbo en el césped. Huele a mojado.
Miro al cielo y las nubes dibujan lo abstacto de mis sentimientos en negro, azul y morado.
Exhalo toda la filosofía de Schopenhauer en un suspiro. Se me humedecen los ojos al volverme a casa.
Sube por las escaleras, sin dirigir la mirada atrás. Yo la observo apoyado en la puerta, observándola tras el cristal. Es la primera noche de verano, pero hace mucho frío, y no sólo hablo del frío que va por fuera.
Mis ojos se pierden en el portal, miro hacia un horizonte que no existe, como buscando algo que me da pereza encontrar. La luz del portal se apaga, separo el hombro de la pared y echo a caminar.
Me gusta caminar de noche, no hay nadie por la calle, sólo se oyen coches a los lejos y el viento silbando entre las hojas de las acacias del parque. Tiro la mochila y me tumbo en el césped. Huele a mojado.
Miro al cielo y las nubes dibujan lo abstacto de mis sentimientos en negro, azul y morado.
Exhalo toda la filosofía de Schopenhauer en un suspiro. Se me humedecen los ojos al volverme a casa.
sábado, 20 de junio de 2009
martes, 16 de junio de 2009
Detritus
No puedo evitar a las mentiras, van inertemente engrudadas a las personas. Así que me limito a esquivar a las personas. No creo en la amistad, no creo en el amor. Me relaciono por el simple hecho de camuflarme, de ostentar la preciada etiqueta de la normalidad.
La capacidad de pensar y, consecuentemente, de maquinar y engañar es mi fundamental óbice para acabar de creer íntegramente en la voluntad desinteresada de las personas.
Cada día es un nuevo chasco, un nuevo desengaño, una frustración más.
Sé que no leerás esto, pero es la manera más cómoda de susurrarte al oido pegando gritos con un megáfono.
Hay tantas cosas que te diría, y tan pocas que quieres oir.
He dejado (de nuevo) de creer en la raza humana.
"Me paso el día entero diciendo que estoy encantado de haberlas conocido a personas que me importan un comino. Pero supongo que si uno quiere seguir viviendo, tiene que decir tonterías de ésas"
La capacidad de pensar y, consecuentemente, de maquinar y engañar es mi fundamental óbice para acabar de creer íntegramente en la voluntad desinteresada de las personas.
Cada día es un nuevo chasco, un nuevo desengaño, una frustración más.
Sé que no leerás esto, pero es la manera más cómoda de susurrarte al oido pegando gritos con un megáfono.
Hay tantas cosas que te diría, y tan pocas que quieres oir.
He dejado (de nuevo) de creer en la raza humana.
"Me paso el día entero diciendo que estoy encantado de haberlas conocido a personas que me importan un comino. Pero supongo que si uno quiere seguir viviendo, tiene que decir tonterías de ésas"
sábado, 13 de junio de 2009
jueves, 11 de junio de 2009
Recuerdos
Hoy, al tumbarme en la cama me han asaltado todo tipo de recuerdos.
He recordado momentos radiantes junto a los mío, risas al rededor de una mesa, en una buhardilla, en Madrid sin manera de volver a Alcalá...
Siendo felices con una cocacola y un césped donde echarnos a mirar el cielo y a hablar de lo lejos que estaba hacernos mayores... Siendo felices con una bolsa de chuches y un paseo de un par de horas, volviendo a casa cuando anochecía. Sin preocupaciones.
Superando miedos, rompiendo barreras. Haciendo de nuestra existencia un puñado de risas y recuerdos sin agobios.
He recordado momentos tiernos. Momentos de silencio en los que mi piel tocaba la suya. Una tímida cosquilla en su cintura. El olor de su pelo. El verla despertar y sonreir, casi al mismo tiempo. Sus labios...
Abrazarnos en la oscuridad y sentir físicamente un sentimiento.
He recordado momentos aciagos, momentos que pesan. Me he visto llorando entre dos coches a las cuatro de la madrugada. La he visto llorar en mi hombro. Me he visto volver de Madrid con la mirada clavada en el infinito. Me he visto en el hospital y también en mi cuarto.
He revivido un adiós y un siguiente encuentro.
Ahora me quedan pocas cosas... quizás una de ellas no sea la esperanza.
domingo, 7 de junio de 2009
jueves, 4 de junio de 2009
miércoles, 3 de junio de 2009
lunes, 1 de junio de 2009
S - HH
"...todo aparece un poco diferente cuando se lo expresa, algo falseado, un tanto necio, sí,y también esto está bien y me complace muchísimo; aun con ello estoy perfectamente de acuerdo, que lo que es tesoro y sabiduría de un hombre suene de un modo tonto en los oídos de los otros"
sábado, 30 de mayo de 2009
La duda
La biblioteca está medio vacía. Normal, son las 5 de la madrugada de un viernes. Estoy ocupando cuatro plazas con un RedBull abierto encima de la mesa, el atril atestado de papeles, un manual de Derecho Civil, el Código Civil y una bolsa de Smarties. Uso dos sillas, una para mi trasero y mi espalda y la otra para mis pies semidesnudos, me dejo los calcetines.
Echo la cabeza hacia atrás y me cruje el cuello. Inspiro y vuelvo a leer la misma puta frase: "... facultado de manera explícita en el artículo 6.2 de la Ley de Registro Civil". Ni puta idea de qué artículo es. Me desespero y suelto aire violentamente.
Pasan dos de estas típicas niñas pijas que han comido más pollas que leído libros y me miran con desprecio. Cuchichean.
- ¿Y a ti qué coño te pasa? - demasiado alto, demasiado directo, demasiado claro. Mal lugar y, desde luego, mala elección.
Mirada de sorpresa-odio por su parte. Pero no me dicen nada. Joder... qué mierda de día llevo.
Me calzo, recojo todos los papeles que tengo encima de la mesa, me pongo la sudadera y salgo de la biblioteca.
De camino a casa hay una plaza, enorme, en la que no hay absolutamente nada. Esta plaza me recuerda a mí. Es curioso cómo es todo esto... la vida, digo, es una extraña mochila que, cuanto más vacía, más pesa.
Tiro la mochila en el suelo y me tumbo a mirar las estrellas. Hoy se ven unas pocas, aunque no sería capaz de distinguir ninguna de ellas, nunca he tenido ni idea de buscar constelaciones.
Qué asco de temporada.
En esta vida hay que vivir de todo, o al menos intentarlo. Haría feliz a cada persona que no haya experimentado la felicidad; también haría que cualquiera que sólo haya sido feliz pasara un momento aciago.
Vivo inmerso en esta desdicha. Pienso, reflexiono. Miro al cielo taciturno, melancólico, compugnido... una estampa casi luctuosa.
Estoy harto de los cambios, aunque los necesito.
Estoy harto de los agobios, aunque son forzosos.
Estoy harto de los infortunios, aunque son inesquivables.
Estoy harto de la soledad, aunque es inevitable.
Estoy harto de ella... aunque es, para mí, ineludible.
Sólo sueño con despertar.
Desde hace seis meses parece que sólo pierdo a gente, me fanatizo en la idea de que no hay reminiscencia posible para ciertos aspectos de mi vida que ya han quedado muertos.
Me hastío de vivir solo entre gente, con la mirada perdida. A punto de desaparecer a cada momento que pasa.
Me incorporo y escupo a mi lado. Odio escupir.
Me cuelo en el parque de al lado y meo entre unas plantas.
Mañana será otro día, otro día igual.
Echo la cabeza hacia atrás y me cruje el cuello. Inspiro y vuelvo a leer la misma puta frase: "... facultado de manera explícita en el artículo 6.2 de la Ley de Registro Civil". Ni puta idea de qué artículo es. Me desespero y suelto aire violentamente.
Pasan dos de estas típicas niñas pijas que han comido más pollas que leído libros y me miran con desprecio. Cuchichean.
- ¿Y a ti qué coño te pasa? - demasiado alto, demasiado directo, demasiado claro. Mal lugar y, desde luego, mala elección.
Mirada de sorpresa-odio por su parte. Pero no me dicen nada. Joder... qué mierda de día llevo.
Me calzo, recojo todos los papeles que tengo encima de la mesa, me pongo la sudadera y salgo de la biblioteca.
De camino a casa hay una plaza, enorme, en la que no hay absolutamente nada. Esta plaza me recuerda a mí. Es curioso cómo es todo esto... la vida, digo, es una extraña mochila que, cuanto más vacía, más pesa.
Tiro la mochila en el suelo y me tumbo a mirar las estrellas. Hoy se ven unas pocas, aunque no sería capaz de distinguir ninguna de ellas, nunca he tenido ni idea de buscar constelaciones.
Qué asco de temporada.
En esta vida hay que vivir de todo, o al menos intentarlo. Haría feliz a cada persona que no haya experimentado la felicidad; también haría que cualquiera que sólo haya sido feliz pasara un momento aciago.
Vivo inmerso en esta desdicha. Pienso, reflexiono. Miro al cielo taciturno, melancólico, compugnido... una estampa casi luctuosa.
Estoy harto de los cambios, aunque los necesito.
Estoy harto de los agobios, aunque son forzosos.
Estoy harto de los infortunios, aunque son inesquivables.
Estoy harto de la soledad, aunque es inevitable.
Estoy harto de ella... aunque es, para mí, ineludible.
Sólo sueño con despertar.
Desde hace seis meses parece que sólo pierdo a gente, me fanatizo en la idea de que no hay reminiscencia posible para ciertos aspectos de mi vida que ya han quedado muertos.
Me hastío de vivir solo entre gente, con la mirada perdida. A punto de desaparecer a cada momento que pasa.
Me incorporo y escupo a mi lado. Odio escupir.
Me cuelo en el parque de al lado y meo entre unas plantas.
Mañana será otro día, otro día igual.
sábado, 23 de mayo de 2009
Hasta luego
Operación bikini y sólo adelgazan las verdades.
Ya tengo en el corcho sujeto con una chincheta el calendario de exámenes con fechas, horas y aulas; con la única misión de recordarme que hasta el día 23 de junio dejo de ser libre... yuhu.
Desaparezco una temporadita, motivo obvio.
Para todo lo demás: im_just_seven@hotmail.com; daniel.gomezc@uah.es
Ya tengo en el corcho sujeto con una chincheta el calendario de exámenes con fechas, horas y aulas; con la única misión de recordarme que hasta el día 23 de junio dejo de ser libre... yuhu.
Desaparezco una temporadita, motivo obvio.
Para todo lo demás: im_just_seven@hotmail.com; daniel.gomezc@uah.es
jueves, 21 de mayo de 2009
El Filo del Espejo
Siento que voy tras un rumor,
que deja su tendida su voz en el aire,
siembro semillas que no germinan
en tierra que nunca pisaste.
Quisiera ser tu talismán,
que me enseñases a volar
para no ver pasar el tiempo...
Rompo el aire con tristeza.
Sabes que sigo aquí,
persigo un sueño gris,
no hay final sin ti...
que deja su tendida su voz en el aire,
siembro semillas que no germinan
en tierra que nunca pisaste.
Quisiera ser tu talismán,
que me enseñases a volar
para no ver pasar el tiempo...
Rompo el aire con tristeza.
Sabes que sigo aquí,
persigo un sueño gris,
no hay final sin ti...
domingo, 17 de mayo de 2009
A veces no soy yo.
(...) y sí, soy imbécil y nadie puede negarlo.
- Qué va, te conozco demasiado y sé como eres.
- No me conoces, sólo sabes cosas.
- ¿Qué cosas sé?
- Que me llamo Daniel Gómez Checa;
nací el seis de marzo de 1989, ahora mismo tengo 20 años, dos meses y once días;
soy de pelo castaño;
mis ojos son marrón mierda y están protegidos por unas gafas porque tengo miopía y algo de astigmatismo;
mis cejas son enormes, mis labios también;
nunca he llevado correctores bucales;
tengo alergia a gramíneas, al olivo y a los gatos;
tengo un dedo hecho puré porque mi hermana me lo pilló con una puerta;
estuve enamorado sólo una vez;
perdí la virginidad a los 16 años y nunca he dejado a nadie embarazada;
me he besado con un hombre;
detesto el alcohol y el tabaco;
nunca he entrado dentro de una discoteca, pero he entrado en más de una veintena de bibliotecas;
hacía parkour y me rompí el tobillo derecho con un webster;
mido 1,76 y paso de los 80 kg.;
hice kárate durante más de 10 años;
practiqué Krav Magá durante 2 meses;
hablo bien dos idiomas, me defiendo en 2 más y he chapurreado dos más;
estudio Derecho, mi padre y mi madre también lo hicieron;
siempre quise estudiar Criminología;
odio madrugar;
aunque me odien me haré policía;
he disparado más de 5 armas de fuego diferentes;
me encanta discutir y defender todo lo contrario a lo que creo;
mi padre militó en la CNT y mi madre es católica profesante y claramente de derechas;
soy aficionado a la fotografía;
mi fotógrafo favorito es Josef Koudelka, aunque nuestros estilos ni se parecen;
soy aficionado al cine;
mi actor favorito es Tom Hanks;
mi directores favoritos son Kubrik y Hitchcock;
no sé cuál es mi película favorita;
soy aficionado a la música;
pienso que toda canción tiene algo especial;
sé que el arte moderno es mentira;
no creo en la democracia;
hablo de política, pero nunca me posiciono;
no voto, y odio que me lo recriminen;
no entiendo el racismo;
tengo amigos de extrema-derecha y amigos de extrema-izquierda;
me gusta esperar a que el helado se deshaga para comérmelo;
siento placer al descalzarme en casa después de pasarme el día andando;
me encanta masturbarme;
corrijo demasiado a las personas que están a mi alrededor;
me han llamado pedante;
me han llamado enciclopedia;
me han llamado lisensiado;
me han preguntado cosas excusándose en "tú que eres listo";
he sido jugador de wow, aoe2, sc, w3, d2, hl, cs, dod y adrenaline;
que me encanta viajar;
que soy un enamorado de Europa;
que no sé ligar, bailar o contar historias;
adoro leer y escribir, excepto poesía, aunque ahora he encontrado una excepción;
no bebo;
no fumo;
tampoco corro;
he saltado desde más de 3 metros hacia asfalto;
tengo coche pero no me gusta usarlo;
nunca acepto comida o bebida de alguien;
odio con toda la fuerza de mi alma al fútbol;
sueño con despertar y tengo dos relojes y nunca me pongo ninguno.
- Alguna cosa más sé.
- ¿El qué?
- No sé, alguna más sabré.
- De todas maneras, sólo son cosas. No sabes, ni sabrás leerme.
- No... pero ojalá pudiera hacerlo, tú a veces parece que lees a las personas, pero parece que conmigo no puedes.
- Sólo puedo leer a la gente que no me importa mucho, a la gente que verdaderamente me importa no la puedo leer; a medida que me va importando más y más la persona, menos la puedo leer...
- Ah, entonces eso es lo que te pasa con...
- Sí, cada vez se me hace más difícil leerla.
- Entiendo.
- Y eso me jode, y me asusta. No sé si en ese orden de preferencia.
- ¿Y la quieres?
- Eso es algo que ni tú ni yo sabemos.
- Mejor aplaude y vámonos.
domingo, 10 de mayo de 2009
1
Recuerdo a aquel hombre, escribía historias en una pequeña libreta. Historias sobre desamor, la lluvia y viajes en tren. Tenía la presencia del que sabe lo que es la desazón.
Levantó la vista y notó que le estaba mirando. Reconozco que me sobresalté un poco. Pero él volvió a bajar la vista, siguió escribiendo rápido.
Miré por la ventana, era de noche y casi no se veía casi nada. Luces en el horizonte y poco más.
"Nunca son perfectas". Dijo con voz ronca aquel hombre. Me giré y me estaba mirando seriamente. Sus ojos castaños se clavaban en los mios, atravesando los cristales de sus gafas y los cristales de las mías; cientos de arrugas enmarcaban toda su cara.
No supe qué responderle.
Bajó la mirada y, nuevamente, siguó a lo suyo.
Levantó la vista y notó que le estaba mirando. Reconozco que me sobresalté un poco. Pero él volvió a bajar la vista, siguió escribiendo rápido.
Miré por la ventana, era de noche y casi no se veía casi nada. Luces en el horizonte y poco más.
"Nunca son perfectas". Dijo con voz ronca aquel hombre. Me giré y me estaba mirando seriamente. Sus ojos castaños se clavaban en los mios, atravesando los cristales de sus gafas y los cristales de las mías; cientos de arrugas enmarcaban toda su cara.
No supe qué responderle.
Bajó la mirada y, nuevamente, siguó a lo suyo.
jueves, 7 de mayo de 2009
After Shave?
A mí me da que no...
"Va caminando sin rumbo
Lleva la calma del vagabundo
Pero dejando la vida
Donde mande la ocasión."
miércoles, 6 de mayo de 2009
domingo, 3 de mayo de 2009
sins
- Ave María purísima.
- Buenos días padre, nunca me he confesado.
- Bueno, nunca es tarde para empezar. ¿Has hecho examen de conciencia, hijo?
- Llevo toda mi vida haciendo examen de conciencia, padre.
- Bien, pues dime.
- Padre, perdóneme porque he pecado.
- ¿Y de qué se trata hijo?
- Algo muy serio, padre... muy serio.
- Dime de qué se trata.
- Padre, mi único pecado es el de ser persona.
- Buenos días padre, nunca me he confesado.
- Bueno, nunca es tarde para empezar. ¿Has hecho examen de conciencia, hijo?
- Llevo toda mi vida haciendo examen de conciencia, padre.
- Bien, pues dime.
- Padre, perdóneme porque he pecado.
- ¿Y de qué se trata hijo?
- Algo muy serio, padre... muy serio.
- Dime de qué se trata.
- Padre, mi único pecado es el de ser persona.
jueves, 30 de abril de 2009
miércoles, 29 de abril de 2009
martes, 28 de abril de 2009
Trait pour Trait
Genre main de fer dans un gant de velours.
On est une bande de loups.
Que quizás esto sólo me guste a mí... ¿no?
No hables de lo que no sabes, coño.
lunes, 27 de abril de 2009
biofobia
Sin más,
ceder
ante la velada impaciencia
de definirse,
dejarse envolver
hasta que el temor
se difumine en el eco de tu nombre;
introducirse
en la cadencia caduca
de girar sobre uno mismo,
ceserse los ojos,
conmover a los espejos.
Si escribir poesía
es desnudarse,
si las palabras,
recios tejidos,
se suceden por mi piel
mecidas por la luz
que aguardan tus ojos,
si la infame mirada
se detiene
ante mí, para observarme,
y sólo ve
un descenso de sombras;
sólo quiero
que seas tú,
quien,
en su mudable juego,
las sorprenda.
No os hagáis ilusiones, no es mío.
ceder
ante la velada impaciencia
de definirse,
dejarse envolver
hasta que el temor
se difumine en el eco de tu nombre;
introducirse
en la cadencia caduca
de girar sobre uno mismo,
ceserse los ojos,
conmover a los espejos.
Si escribir poesía
es desnudarse,
si las palabras,
recios tejidos,
se suceden por mi piel
mecidas por la luz
que aguardan tus ojos,
si la infame mirada
se detiene
ante mí, para observarme,
y sólo ve
un descenso de sombras;
sólo quiero
que seas tú,
quien,
en su mudable juego,
las sorprenda.
No os hagáis ilusiones, no es mío.
sábado, 25 de abril de 2009
Where are you going?
Me duelen los pies, llevo caminando un rato con la mente totalmente en blanco y me duelen los pies. Salí de aquel garito con música comercial a un volumen insultante a las tres y llevo más de media hora caminando.
Me siento en un banco de madera, es incómodo a más no poder. Al sentarme la cabeza me da vueltas, hoy creo que me he pasado con ciertas sustancias… lo que digo siempre, mañana por la nariz nada, siempre mentira. Estoy de bajón, con un bajón terrible.
Miro a ambos lados y no hay nadie en toda la calle, sólo me distrae un poco la atención un letrero azul de un centro comercial que parpadea de vez en cuando. Bajo la mirada y me quedo mirando una colilla en el suelo. Al rato me levanto y comienzo a caminar, noto como si mi cabeza estuviera totalmente vacía.
Doy tumbos hasta que me apoyo en una pared de ladrillo visto. Apoyo todo el antebrazo sobre el ladrillo y mi frente sobre mi antebrazo. Enredo un poco y me desabrocho la cremallera y empiezo a mear. Mierda, me he meado encima de una zapatilla
Sigo caminando. Sin rumbo, no lo necesito. Es una delicia andar a estas horas por la calle, no hay nadie. Deambulo por callejones, me gustan. La luz del tugsteno es tenue, casi etérea… Recuerdo haber pasado por un par de callejones casi de película. Litros rotos en el suelo, silencio sepulcral y esa horrible luz naranja. Llego a la carretera. Son cuatro carriles, hoy también son sólo para mí. Me pongo en el medio y coloco mis brazos en cruz. Recuerdo cuando tenía 12 años y cantaba en un coro.
Cierro los ojos. Inspiro todo lo hondo que puedo. Y comienzo a caminar.
Caresse sur l'océan
porte l'oiseau si léger
revenant de terres enneigées
Air éphémère de l'hiver
au loin ton écho s'éloigne
châteaux en Espagne
Ahora viene la parte difícil…
Vire au vent tournoie déploie tes ailes
dans l'aube grise du levant
trouve un chemin vers l'arc-en-ciel
se découvrira le printemps…
Vuelvo a abrir los ojos. Me paro. Sólo el asfalto ha podido oírme. Me pongo la capucha y sigo andando. Levanto la vista y veo varios anuncios en rumano, todos manuscritos, buscando empleo como cuidadora de niños o como limpiadora. Unas luces azules pasan zumbando a mi lado, pero no me preocupa demasiado.
Llego a la gasolinera de San Isidro. Me miro en el espejo, definitivamente tengo cara de imbécil, debe ser por eso. Cojo una Coca-cola, voy a caja y la pago. Un euro y medio mal invertido. Llego a una horrible nueva plaza de tipo neo-estúpido. Me tumbo en un banco de piedra. Es incómodo con avaricia.
Vuelvo a ponerme en marcha. Me apoyo en una pared y vomito todo lo copiosamente que puedo, hasta que me duele la garganta y sólo babeo un poco.
- Hay que ver, esta juventud… ¡cómo está!
- Váyase a tomar por culo señora ¿quiere? Que es tarde hasta para que usted me toque los cojones.
La amiga descojonadísima de la risa.
Sigo caminando y noto que la boca me sabe a vómito. Mierda, la Coca-cola la he dejado en el suelo para vomitar y no la he vuelto a coger. Para desahogarme comienzo a darle patadas a un cubo de basura. Se mueve demasiado. Le doy un par de tibiazos a una columna. Así estoy más calmado.
Me siento en un portal, es la primera vez que me siento algo cómodo en toda la noche. Me siento un jodido vagabundo y se me viene a la cabeza la escena del restaurante en Pulp Fiction, la parte del diálogo entre John Travolta y Samuel L. Jackson, por cierto, la L significa Leroy, lo digo porque nunca supe qué era hasta que lo busqué.
Miro el móvil porque noto que me vibra, es por la batería baja. Pero descubro que tengo un mensaje. Me lo han mandado a las 00:30 y son casi las cuatro y media.
Xico, paso d sgir sperndo q m llams. Otro dia s t lo pnsas mjr m llms, q n m voy a quedr tda la noxe n csa spernd q m llams xa vnir, pro...
Es lo único que leí, inmediatamente se me apagó el móvil. Puta batería. En fin, lo importante estaba dicho, la única opción viable que había tenido de follar en tres meses se había ido al garete.
Llego a casa, estoy cansado. Me quito la sudadera mientras atravieso el pasillo, totalmente a oscuras. Me quito las zapatillas y siento como mis pies desprenden calor. Caigo rendido en mi cama mirando al techo. Cierro los ojos deseando dormirme directamente, estoy cansado, puede que lo consiga.
Unos hálitos helados se precipitan desde mis ojos hacia la almohada… putas lágrimas.
Me siento en un banco de madera, es incómodo a más no poder. Al sentarme la cabeza me da vueltas, hoy creo que me he pasado con ciertas sustancias… lo que digo siempre, mañana por la nariz nada, siempre mentira. Estoy de bajón, con un bajón terrible.
Miro a ambos lados y no hay nadie en toda la calle, sólo me distrae un poco la atención un letrero azul de un centro comercial que parpadea de vez en cuando. Bajo la mirada y me quedo mirando una colilla en el suelo. Al rato me levanto y comienzo a caminar, noto como si mi cabeza estuviera totalmente vacía.
Doy tumbos hasta que me apoyo en una pared de ladrillo visto. Apoyo todo el antebrazo sobre el ladrillo y mi frente sobre mi antebrazo. Enredo un poco y me desabrocho la cremallera y empiezo a mear. Mierda, me he meado encima de una zapatilla
Sigo caminando. Sin rumbo, no lo necesito. Es una delicia andar a estas horas por la calle, no hay nadie. Deambulo por callejones, me gustan. La luz del tugsteno es tenue, casi etérea… Recuerdo haber pasado por un par de callejones casi de película. Litros rotos en el suelo, silencio sepulcral y esa horrible luz naranja. Llego a la carretera. Son cuatro carriles, hoy también son sólo para mí. Me pongo en el medio y coloco mis brazos en cruz. Recuerdo cuando tenía 12 años y cantaba en un coro.
Cierro los ojos. Inspiro todo lo hondo que puedo. Y comienzo a caminar.
Caresse sur l'océan
porte l'oiseau si léger
revenant de terres enneigées
Air éphémère de l'hiver
au loin ton écho s'éloigne
châteaux en Espagne
Ahora viene la parte difícil…
Vire au vent tournoie déploie tes ailes
dans l'aube grise du levant
trouve un chemin vers l'arc-en-ciel
se découvrira le printemps…
Vuelvo a abrir los ojos. Me paro. Sólo el asfalto ha podido oírme. Me pongo la capucha y sigo andando. Levanto la vista y veo varios anuncios en rumano, todos manuscritos, buscando empleo como cuidadora de niños o como limpiadora. Unas luces azules pasan zumbando a mi lado, pero no me preocupa demasiado.
Llego a la gasolinera de San Isidro. Me miro en el espejo, definitivamente tengo cara de imbécil, debe ser por eso. Cojo una Coca-cola, voy a caja y la pago. Un euro y medio mal invertido. Llego a una horrible nueva plaza de tipo neo-estúpido. Me tumbo en un banco de piedra. Es incómodo con avaricia.
Vuelvo a ponerme en marcha. Me apoyo en una pared y vomito todo lo copiosamente que puedo, hasta que me duele la garganta y sólo babeo un poco.
- Hay que ver, esta juventud… ¡cómo está!
- Váyase a tomar por culo señora ¿quiere? Que es tarde hasta para que usted me toque los cojones.
La amiga descojonadísima de la risa.
Sigo caminando y noto que la boca me sabe a vómito. Mierda, la Coca-cola la he dejado en el suelo para vomitar y no la he vuelto a coger. Para desahogarme comienzo a darle patadas a un cubo de basura. Se mueve demasiado. Le doy un par de tibiazos a una columna. Así estoy más calmado.
Me siento en un portal, es la primera vez que me siento algo cómodo en toda la noche. Me siento un jodido vagabundo y se me viene a la cabeza la escena del restaurante en Pulp Fiction, la parte del diálogo entre John Travolta y Samuel L. Jackson, por cierto, la L significa Leroy, lo digo porque nunca supe qué era hasta que lo busqué.
Miro el móvil porque noto que me vibra, es por la batería baja. Pero descubro que tengo un mensaje. Me lo han mandado a las 00:30 y son casi las cuatro y media.
Xico, paso d sgir sperndo q m llams. Otro dia s t lo pnsas mjr m llms, q n m voy a quedr tda la noxe n csa spernd q m llams xa vnir, pro...
Es lo único que leí, inmediatamente se me apagó el móvil. Puta batería. En fin, lo importante estaba dicho, la única opción viable que había tenido de follar en tres meses se había ido al garete.
Llego a casa, estoy cansado. Me quito la sudadera mientras atravieso el pasillo, totalmente a oscuras. Me quito las zapatillas y siento como mis pies desprenden calor. Caigo rendido en mi cama mirando al techo. Cierro los ojos deseando dormirme directamente, estoy cansado, puede que lo consiga.
Unos hálitos helados se precipitan desde mis ojos hacia la almohada… putas lágrimas.
viernes, 24 de abril de 2009
martes, 14 de abril de 2009
14/4
¿Si te doy doce mil millones de euros me soluciona usted la crisis?
En un día como hoy querer cambiar el artículo 1.3 de la constitución es algo taaaaan típico. Pero bueno, un año más, nosotros seguimos en nuestras trece (o catorce, todo depende cómo lo quieras ver). Pero los hay que seguiremos prefiriendo un sistema monocameralista y republicano; a diferencia del bicameralismo monárquico que tenemos hoy por hoy.
Estoy hablando muy claro hoy ¿no? Quizás es lo que todos necesitamos, hablar claro. Decir que el Senado no sirve para nada y que el Rey no representa a nadie, que tenemos un Estado que no es laico, aunque esté constituido como tal, que vivimos en un país donde importan más los toros y el fútbol que la educación; que la apatía es la que reina y gobierna el país; bueno, y que Camps es un corrupto, pero uno de tantos, la única diferencia es que le han pillado.
Qué sensacionalista me pongo. O eso, o es que verdaderamente siento que este sistema no funciona. Que si algo sale electo en el Parlamento, saldrá electo en el Senado... porque las formaciones son las mismas. Que el poder judicial está cada vez más pegado al ejecutivo. Que nadie eligió al Rey y vamos ya camino de los setenta años sin que nuestro máximo "mandatario", a falta de una palabra mejor, sea electo democráticamente.
¿Pero qué importa eso si tenemos a Beckham, a Paquirrín, al nuevo reality show, a Fernando Alonso, a Rafael Nadal y a la Pantoja de Puerto Rico? Total, ya nadie se acuerda de quién era Pedro Duque.
Un Big Mac y Cocacola mediana, apoya tus Nike sobre la mesa que compraste en Ikea para encender tu televisión Sony Bravia, comprada en Media Mark. Deléitate con tu nuevo programa de Telecinco, perfectamente estudiado, sobre cómo rellenarte la cavidad craneal vomitándote a través de los ojos. Deja que Mercedes Milá te encauce mediante silogismos hacia una falacia para mitificar todo cuanto te rodea, sensacionalismos que no podrás digerir porque se te presentan como verdad absoluta.
Conformismo, o eso dicen.
En un día como hoy querer cambiar el artículo 1.3 de la constitución es algo taaaaan típico. Pero bueno, un año más, nosotros seguimos en nuestras trece (o catorce, todo depende cómo lo quieras ver). Pero los hay que seguiremos prefiriendo un sistema monocameralista y republicano; a diferencia del bicameralismo monárquico que tenemos hoy por hoy.
Estoy hablando muy claro hoy ¿no? Quizás es lo que todos necesitamos, hablar claro. Decir que el Senado no sirve para nada y que el Rey no representa a nadie, que tenemos un Estado que no es laico, aunque esté constituido como tal, que vivimos en un país donde importan más los toros y el fútbol que la educación; que la apatía es la que reina y gobierna el país; bueno, y que Camps es un corrupto, pero uno de tantos, la única diferencia es que le han pillado.
Qué sensacionalista me pongo. O eso, o es que verdaderamente siento que este sistema no funciona. Que si algo sale electo en el Parlamento, saldrá electo en el Senado... porque las formaciones son las mismas. Que el poder judicial está cada vez más pegado al ejecutivo. Que nadie eligió al Rey y vamos ya camino de los setenta años sin que nuestro máximo "mandatario", a falta de una palabra mejor, sea electo democráticamente.
¿Pero qué importa eso si tenemos a Beckham, a Paquirrín, al nuevo reality show, a Fernando Alonso, a Rafael Nadal y a la Pantoja de Puerto Rico? Total, ya nadie se acuerda de quién era Pedro Duque.
Un Big Mac y Cocacola mediana, apoya tus Nike sobre la mesa que compraste en Ikea para encender tu televisión Sony Bravia, comprada en Media Mark. Deléitate con tu nuevo programa de Telecinco, perfectamente estudiado, sobre cómo rellenarte la cavidad craneal vomitándote a través de los ojos. Deja que Mercedes Milá te encauce mediante silogismos hacia una falacia para mitificar todo cuanto te rodea, sensacionalismos que no podrás digerir porque se te presentan como verdad absoluta.
Conformismo, o eso dicen.
lunes, 13 de abril de 2009
Bang
Viernes, salgo de la ducha, 20.00.
-Daniel, hijo, te ha llamado a Casa el Doctor Amor
-¿Qué dices mamá?
-Que te ha llamado a casa...
-No, no, eso ya lo he cogido...
-Pues eso...
Miro en el teléfono las llamadas recibidas, el número me es familiar.
ring, ring
-Sí ¿dígame?
-¿Qué es eso del Doctor Amor, maldito falto de afecto maternal?
-Jajaaaaaaaaaaaa
-¿Qué querías?
-Que... lo que te comenté el otro día por tuenti, que es el domingo.
-Vale, dime hora y sitio y quedamos.
-Donde siempre, a las 8.30.
-Joder, qué mañanita me vais a dar. Por cierto... sigo sin entender por qué le dices a mi madre lo del Doctor Amor.
-Porque llevo un ciego descomunal y me he perdido, pero ahora estoy en Tribunal.
-Am...
-Ciao
-Adiós...
Domingo 8.30
-Cegarral de cojones el viernes ¿no?
-Shhh, calla. He quedado con Javi en Avenida de América.
Judas Priest hasta Avenida de América. Recogemos a Javi, nos lleva hasta Villaviciosa.
Tio friki y super escuchimizado:
-A ver... hoy hay 3 SAS entre nosotros, obviamente son los que llevan uniforme CQB de SAS...
-Eres un genio (tio gritando)
-Vale, que sí... ellos comandarán 3 unidades de 3 personas por separado, el resto a defender a muerte el edificio A, hemos habilitado todas las azoteas y la pasarela del centro. Reglas, las de siempre. Por cierto, intentad disparar poco al fotógrafo. Pero por si acaso ¿alguien me deja una pistola para el fotógrafo?
Mi madre dice que tengo aficiones raras, pero para conseguir ciertas fotos hay que hacer ciertos esfuerzos, o eso dicen. Estoy a un par de sesiones de poder hacer reportajes de guerra xD.
Dos moratones y 270 fotos después... al final fue buena mañanita... aunque extendimos la mañanita desde las 10 hasta las 5 de la tarde, casi.
-Squad, carry your weapons. We're moving out.
-¿Qué ha dicho el giri este?
-Daniel, hijo, te ha llamado a Casa el Doctor Amor
-¿Qué dices mamá?
-Que te ha llamado a casa...
-No, no, eso ya lo he cogido...
-Pues eso...
Miro en el teléfono las llamadas recibidas, el número me es familiar.
ring, ring
-Sí ¿dígame?
-¿Qué es eso del Doctor Amor, maldito falto de afecto maternal?
-Jajaaaaaaaaaaaa
-¿Qué querías?
-Que... lo que te comenté el otro día por tuenti, que es el domingo.
-Vale, dime hora y sitio y quedamos.
-Donde siempre, a las 8.30.
-Joder, qué mañanita me vais a dar. Por cierto... sigo sin entender por qué le dices a mi madre lo del Doctor Amor.
-Porque llevo un ciego descomunal y me he perdido, pero ahora estoy en Tribunal.
-Am...
-Ciao
-Adiós...
Domingo 8.30
-Cegarral de cojones el viernes ¿no?
-Shhh, calla. He quedado con Javi en Avenida de América.
Judas Priest hasta Avenida de América. Recogemos a Javi, nos lleva hasta Villaviciosa.
Tio friki y super escuchimizado:
-A ver... hoy hay 3 SAS entre nosotros, obviamente son los que llevan uniforme CQB de SAS...
-Eres un genio (tio gritando)
-Vale, que sí... ellos comandarán 3 unidades de 3 personas por separado, el resto a defender a muerte el edificio A, hemos habilitado todas las azoteas y la pasarela del centro. Reglas, las de siempre. Por cierto, intentad disparar poco al fotógrafo. Pero por si acaso ¿alguien me deja una pistola para el fotógrafo?
Mi madre dice que tengo aficiones raras, pero para conseguir ciertas fotos hay que hacer ciertos esfuerzos, o eso dicen. Estoy a un par de sesiones de poder hacer reportajes de guerra xD.
Dos moratones y 270 fotos después... al final fue buena mañanita... aunque extendimos la mañanita desde las 10 hasta las 5 de la tarde, casi.
-Squad, carry your weapons. We're moving out.
-¿Qué ha dicho el giri este?
domingo, 12 de abril de 2009
Billar
1.00 ¿vamos al Pool que hay billar? Vale.
50 céntimos por cabeza y tenemos los dos euros para jugar la primera partida, a partir de ahí, la pareja que pierda pone un euro por cabeza.
Pagé los 50 céntimos del principio. Noche... ¿redonda?
Una mesa.
Dos tacos.
Tres partidas.
Cuatro amigos.
Seis troneras.
Cincuenta céntimos.
sábado, 11 de abril de 2009
Pasión, Muerte, Resurreción y demás mitología cristiana.
Aguanto y escucho tantas y tantas críticas. Pero no aquella que habla sin saber nada.
Abre los ojos imbécil, Dios no mata. La gente con dioses es la que mata.
Bienvenidos, nuevamente, al pan y circo del fantástico estado LAICO.
Puto país de trogloditas.
Abre los ojos imbécil, Dios no mata. La gente con dioses es la que mata.
Bienvenidos, nuevamente, al pan y circo del fantástico estado LAICO.
Puto país de trogloditas.
viernes, 10 de abril de 2009
Hope
La esperanza es el inicio de la infelicidad.
Al borde de la crisis nerviosa.
Y hoy es viernes, o eso creo.
jueves, 9 de abril de 2009
lunes, 6 de abril de 2009
Restare
Hoy la volví a ver, hacía mucho que no nos veíamos. Quedamos para intentar hacer lo imposible, como siempre, pero ya son demasiados años a la espalda.
Me encontró vestido sobriamente, como siempre, con la mirada puesta en un horizonte oscuro y tenebroso, como de costumbre.
Su saludo, seco; el mío, enérgico. Siempre fue así, cualquiera que fuera la circunstancia que se diese.
La tarde, adornada con lluvia y tedio. Es un día de víspera ¿qué podía yo esperar?.
El "me alegro de haberte visto" sólo fue mío, bueno, no me sorprende.
Felicidad es una palabra que escribimos todos en la arena, y que sólo depende de la distancia a la que la escribamos de la mar. Si está muy cerca se la llevará la marea, si la escribimos muy lejos se la llevará el viento. La felicidad está en las cosas fútiles, la felicidad es efímera, la felicidad está en comprender que sólo te hace feliz aquello que sabes que te hará infeliz de aquí a un tiempo.
Vivimos gobernados por cuatro letras, sin saber el valor exacto de estas. Todo es nada, nada es todo, el amor es el odio y el odio es el amor, pero cambiado de signo.
Nunca nada vuelve a ser lo mismo, igual me tocaba aprenderlo ya.
Me encontró vestido sobriamente, como siempre, con la mirada puesta en un horizonte oscuro y tenebroso, como de costumbre.
Su saludo, seco; el mío, enérgico. Siempre fue así, cualquiera que fuera la circunstancia que se diese.
La tarde, adornada con lluvia y tedio. Es un día de víspera ¿qué podía yo esperar?.
El "me alegro de haberte visto" sólo fue mío, bueno, no me sorprende.
Felicidad es una palabra que escribimos todos en la arena, y que sólo depende de la distancia a la que la escribamos de la mar. Si está muy cerca se la llevará la marea, si la escribimos muy lejos se la llevará el viento. La felicidad está en las cosas fútiles, la felicidad es efímera, la felicidad está en comprender que sólo te hace feliz aquello que sabes que te hará infeliz de aquí a un tiempo.
Vivimos gobernados por cuatro letras, sin saber el valor exacto de estas. Todo es nada, nada es todo, el amor es el odio y el odio es el amor, pero cambiado de signo.
Nunca nada vuelve a ser lo mismo, igual me tocaba aprenderlo ya.
sábado, 4 de abril de 2009
Belive
I do not belive in heaven.
I belive in pain.
I belive in fear.
I belive in death.
I'm not running, I'm not running.
Actualizo a las 8.49 y he quedado a las 10.00 para ir a una barbacoa a las 15.00. Tengo un descojone de horarios increible, el nivel de cafeína en sangre es el triplo de lo normal, pero lo normal en exámenes; diferencia: no estoy de exámenes.
BREAK OUT !
I belive in pain.
I belive in fear.
I belive in death.
I'm not running, I'm not running.
Actualizo a las 8.49 y he quedado a las 10.00 para ir a una barbacoa a las 15.00. Tengo un descojone de horarios increible, el nivel de cafeína en sangre es el triplo de lo normal, pero lo normal en exámenes; diferencia: no estoy de exámenes.
BREAK OUT !
martes, 31 de marzo de 2009
Daydream
Y me susurraba: "kocham cię", y no lo entendí hasta que fue demasiado tarde.
Y me lo repitió en una melodía, sin prestarle yo atención.
Y me lo declaró en poesía, y no la leí siquiera.
Y me lo formuló en una simple pregunta, que no supe responder.
Nada que ver:
Y me lo repitió en una melodía, sin prestarle yo atención.
Y me lo declaró en poesía, y no la leí siquiera.
Y me lo formuló en una simple pregunta, que no supe responder.
Nada que ver:
sábado, 28 de marzo de 2009
Ritornare
Y volviendo ya a casa, después de una noche movidita.
Arrancando a coro, en medio de un pogo, entre punkies, skins y demás gente de este palo, gritamos todos al unísono el estribillo de una canción. Es curioso cuánto importa la letra después de todo ¿no? "...no quiero tu amor temporero, tu flujo de hiel tus ganas de perder...". Entre codazos y sudor... el speed y la cocaína prácticamente flotan a tu alrededor.
Atiende al que vomita, aleja curiosos, a otros borrachos, calma gente, ambulancias, más vómito, telefonazo y a casa.
"Chicos, vamos a cerrar esto ya y aún queda priva... ¿entramos todos y nos quedamos hasta que se acabe?", como hecha por Don Corleone, no te puedes negar.
"Abre la puerta escapate, seguimos en la brecha", a partir de aquí conversaciones profundas.
"Venga, se acabó lo que se daba, todos fuera". Altavoz en la cabeza de un amigo.
Camino a casa, 20 minutos solo.
Conecto el msn (para nada, pero bueno), abro Mozilla para mirar el blog. Nick de un amigo: "Pûtos alamas de al fiesta" y de subnick: "Gallumbos, sakate un huevo, uis ke me la follo, voy tood pogo y encima me llevo el kampeonato de pirosopos". Perfecto resumen de la noche y lo que no pone, se sobreentiende.
Ahora es hora de irse a dormir, y tengo una obra de arte para relajarme para ello:
Arrancando a coro, en medio de un pogo, entre punkies, skins y demás gente de este palo, gritamos todos al unísono el estribillo de una canción. Es curioso cuánto importa la letra después de todo ¿no? "...no quiero tu amor temporero, tu flujo de hiel tus ganas de perder...". Entre codazos y sudor... el speed y la cocaína prácticamente flotan a tu alrededor.
Atiende al que vomita, aleja curiosos, a otros borrachos, calma gente, ambulancias, más vómito, telefonazo y a casa.
"Chicos, vamos a cerrar esto ya y aún queda priva... ¿entramos todos y nos quedamos hasta que se acabe?", como hecha por Don Corleone, no te puedes negar.
"Abre la puerta escapate, seguimos en la brecha", a partir de aquí conversaciones profundas.
"Venga, se acabó lo que se daba, todos fuera". Altavoz en la cabeza de un amigo.
Camino a casa, 20 minutos solo.
Conecto el msn (para nada, pero bueno), abro Mozilla para mirar el blog. Nick de un amigo: "Pûtos alamas de al fiesta" y de subnick: "Gallumbos, sakate un huevo, uis ke me la follo, voy tood pogo y encima me llevo el kampeonato de pirosopos". Perfecto resumen de la noche y lo que no pone, se sobreentiende.
Ahora es hora de irse a dormir, y tengo una obra de arte para relajarme para ello:
miércoles, 25 de marzo de 2009
Efecto yo-yo, es decir, he vuelto.
Vuelvo a tener ordenador, vuelvo a "socializarme". Y me da asco.
Es algo que no concibo, algo que no comprendo, que no entiendo, que se escapa de ser abarcado por esa masa grisácea que, para bien o para mal, me rellena la cabeza.
¿Tan necesario es esto? ¿Tan apegados estamos a esta mierda?
Si no existes en la red, no existes. "Si no lo encuentra Google es que no existe", decía Larry Page (búscate la vida para saber quién es, no voy a poner hipervínculos). Así que, si no tienes fotolog, blog, myspace, tuenti, facebook... no existes. Será por eso que nos importa tanto la vida de alguien de aquí, y sin embargo tan poco la de los millones de personas que mueren en el continente con el que lindamos al sur. Y en fin, esto me recuerda a una manifestación hace poco, aquí en Alcalá, donde conseguí que gritásemos "Bartolo mindundi, tu madre tiene tuenti". Bartolo es nuestro genial alcalde pepero, de esos que organizan conciertos de extrema derecha y que no legalizan una manifestación de izquierdas ni por error.
En fin, por arte de birlibirloque, consigo que este oscuro cachivache vuelva a funcionar y vuelvo a este mundo. Amigos de interés, de esos que nunca se iban a ir, pero que nunca están. Mentiras a diestro y siniestro, descubiertas por esa máquina infernal llamada tuenti; tengo un amigo que asegura taxativamente que es un instrumento del servicio de inteligencia para controlar a toda la población.
Me doy cuenta de que cada día que pasa soy más misántropo que el anterior, y que posiblemente, entrando en la cotidianeidad de lo previsible, menos que el siguiente. Guardo un profundo repudio por el conjunto de la especie. "Homo homini lupus" que decía Tito Marcio Plauto, aunque también Hobbes, pero casi 18 siglos después.
No puedo encender la televisión porque me hierve la sangre. Vivimos en un país de ignorantes, de gente que se queja a diestro y siniestro por NADA. La opinión pública condiciona, pero no es siempre legítima. Llamadme bárbaro, llamadme totalitario, llamadme déspota... pero estoy verdaderamente hastiado de encender la televisión y ver cómo gente que puede opinar y puede expresarse, por supuesto, intenta imponer su criterio. Esta es una nación de pluriempleados gratuitos. Aunque uno esté en el paro, resulta ser un especialista en fútbol y un muy culto filósofo del Derecho Penal. Permítanme, si no es demasiada indiscreción, decirles algo que es verdad, y que no van a poder ustedes esquivar en lo que les reste de vida.
Hago referencia a un caso de, y que conste que odio esta expresión, candente actualidad. Me refiero a la pobre chica asesinada el día 24 de enero, si no me patinan las fechas, y lo que ya es imposible que me patine, que es el nombre, Marta del Castillo. Bien, no me tomen por un desalmado, siento mucho la pérdida de esta chica y, desde luego, considero totalmente reprochable la acción del autor o autores del delito en cuestión; los que, por cierto, aun NO sabemos quiénes son, ya que no hay resolución judicial, y les recuerdo a toda esa panda de ineptos que titulamos en preciosas universidades (a veces ni eso), que se hacen llamar periodistas, que en España, a tenor del 24.2 de la Constitución Española, se presume la inocencia y no otra cosa, y estoy hasta las narices de leer y escuchar "el presunto asesino", joder, si se presume que él ES el asesino ya estaría ingresado en un centro penitenciario y con una condena pesando a sus espaldas. Pero lo que verdaderamente no consigo entender es que se publiquen semejantes memeces como la que pude leer el día 23 del presente mes en la versión digital del periódico ABC:
"A un ritmo galopante va la recogida de firmas de la plataforma del caso de Marta del Castillo que quiere llevar al Gobierno de la Nación hasta dos millones —aunque el mínimo son 500.000— para que se convoque un referéndum en el que se pregunte al cuerpo electoral si quiere o no que se instaure la cadena perpetua para delitos como los que presuntamente se ha cometido con la joven sevillana."
Por Dios y por la Virgen santa. ¡¡Manos a la cabeza!! ¿Cómo puede andar semejante periodista suelto? Salvando el "delitos como los que presuntamente se ha cometido", ¿quiére usted decir que no lo sabe a ciencia cierta y que a lo mejor la chica está tomando algo con unas amigas y que en dos meses no ha encendido la tele y no ha vuelto a casa para cambiarse? Sí, quizás quiere decir eso. Pero, lo alarmante de esta situación, lo que hace que suba el mercurio en mis venas es eso que dice sobre las firmas... Vamos a ver, usted, amén de ser idiota y de no tener ni puñetera idea de derecho penal, no se merece siquiera el título de periodista porque NO SABE USTED LEER. Para saber que se necesitan un mínimo de 500.000 firmas, usted ha tenido que leer un articulito muy mono de la constitución, como es el 87.3, pero, por favor, léalo hasta el final. Yo se lo pongo en negrita, usted no se preocupe:
Art. 87.3 CE: Una Ley orgánica regulará las formas de ejercicio y requisitos de la iniciativa popular para la presentación de proposiciones de Ley. En todo caso se exigirán no menos de 500.000 firmas acreditadas. No procederá dicha iniciativa en materias propias de Ley orgánica, tributarias o de carácter internacional, ni en lo relativo a la prerrogativa de gracia.
Tributario e Internacional es algo que hasta un periodista conoce, pero ¿qué es una ley orgánica? Sólo tiene que subir un poco la vista y leer el artículo 81.1 del mismo librito que, posiblemente, esté incluso en la misma página. Este artículo nos describe qué es una ley orgánica. Reza lo siguiente: "Son Leyes orgánicas las relativas al desarrollo de los derechos fundamentales y de las libertades públicas, las que aprueben los Estatutos de Autonomía y el régimen electoral general y las demás previstas en la Constitución."
Por 100 puntos, responda: ¿Tiene algo que ver la privación de libertad con los derechos fundamentales o con las libertades públicas?.
Din, Din. Respuesta correcta.
Pero tenemos a Zapatero, recibiendo a los pobres padres de esta chica con tantos y tantos papeles llenos de garabatos y números, en el agradable palacete de la Moncloa. Y nos olvidamos de la crisis, primero tenemos que cambiar la ley para que un pobre infeliz se "pudra" en la cárcel.
Ahora un golpe de efecto: yo apoyo la cadena perpetua. ¿Por qué? Porque es más humanitaria que el sistema impuesto en el derecho penal y en el derecho penitenciario en España a raíz de la LO 7/2003. En muchos países europeos, y cuando digo muchos me refiero a que España es uno de los 4 o 5 que no la poséen en su ordenamiento jurídico, tienen legislada la cadena perpetua. El común de los mortales, dándose cuenta (por fin) de que no entiende de derecho penal, pregunta ¿cómo es eso posible? Adherida, como una lapa, a la cadena perpetua, encontramos una figura que es la revisión de condena. En los países que no somos de la Common Law, y en varios de la Common Law, la intencionalidad de la pena privativa de libertad no es desocializar al individuo, no es una pena retributiva para la víctima o para los familiares de la víctima; las penas están orientadas hacia la resocialización.
Como decía, en casi cualquier país europeo al que vayamos, si cometemos varios delitos en concurso real y somos juzgados allí, bajo su ordenamiento jurídico, siendo penados a cadena perpetua, primero se nos encogerán las pelotas y, finalmente, cumpliremos entre 10 y 15 años de prisión. La cadena perpetua es perpetua de iure y efímera de facto. Con la ley orgánica 7/2003, en España, una persona puede ser penada, fácilmente, por unas acciones similares a 140 años, por ejemplo, de iure; de los que cumplirá, en primero o segundo grado, al menos 25. ¿Hay diferencia entre una persona que ha cumplido 12 años en una prisión italiana por un delito X que una persona que ha cumplido 20 en una prisión española por el mismo delito? Sí, el español cumple 8 años de más. Está criminológicamente y psicológicamente demostrado que el tratamiento de individualización científica, que es el que usa el sistema penitenciario español, funciona y que la ley 7/2003 es una chapuza de un Gobierno que pretende apaciguar la ira mediática de una opinión pública que ha montado en cólera.
Verdaderamente patético. Que la ley se haga por cualquiera y no por un técnico es como el que se compra un coche hecho por un panadero que no sabe qué es una biela, usted no lo compraría ¿verdad?.
Cojones, odio el fútbol, los toros y la política. Coño.
Definitivamente necesito un buen polvo. Voluntarias no pido ¿verdad?. Da igual, dejo el anuncio: Imbécil de 20 redonditos (son años, no mentiras), ofrece su cuerpo para desahogo desenfrenado con fémina de pésimo gusto para los hombres. Aspecto deteriorado y con el corazón de segunda mano. Extras: barba sin recortar, gafas sin elevalunas eléctrico y cuernos muy pulidos.
A la mierda con todo.
pD. sí, genios, he vuelto.
Es algo que no concibo, algo que no comprendo, que no entiendo, que se escapa de ser abarcado por esa masa grisácea que, para bien o para mal, me rellena la cabeza.
¿Tan necesario es esto? ¿Tan apegados estamos a esta mierda?
Si no existes en la red, no existes. "Si no lo encuentra Google es que no existe", decía Larry Page (búscate la vida para saber quién es, no voy a poner hipervínculos). Así que, si no tienes fotolog, blog, myspace, tuenti, facebook... no existes. Será por eso que nos importa tanto la vida de alguien de aquí, y sin embargo tan poco la de los millones de personas que mueren en el continente con el que lindamos al sur. Y en fin, esto me recuerda a una manifestación hace poco, aquí en Alcalá, donde conseguí que gritásemos "Bartolo mindundi, tu madre tiene tuenti". Bartolo es nuestro genial alcalde pepero, de esos que organizan conciertos de extrema derecha y que no legalizan una manifestación de izquierdas ni por error.
En fin, por arte de birlibirloque, consigo que este oscuro cachivache vuelva a funcionar y vuelvo a este mundo. Amigos de interés, de esos que nunca se iban a ir, pero que nunca están. Mentiras a diestro y siniestro, descubiertas por esa máquina infernal llamada tuenti; tengo un amigo que asegura taxativamente que es un instrumento del servicio de inteligencia para controlar a toda la población.
Me doy cuenta de que cada día que pasa soy más misántropo que el anterior, y que posiblemente, entrando en la cotidianeidad de lo previsible, menos que el siguiente. Guardo un profundo repudio por el conjunto de la especie. "Homo homini lupus" que decía Tito Marcio Plauto, aunque también Hobbes, pero casi 18 siglos después.
No puedo encender la televisión porque me hierve la sangre. Vivimos en un país de ignorantes, de gente que se queja a diestro y siniestro por NADA. La opinión pública condiciona, pero no es siempre legítima. Llamadme bárbaro, llamadme totalitario, llamadme déspota... pero estoy verdaderamente hastiado de encender la televisión y ver cómo gente que puede opinar y puede expresarse, por supuesto, intenta imponer su criterio. Esta es una nación de pluriempleados gratuitos. Aunque uno esté en el paro, resulta ser un especialista en fútbol y un muy culto filósofo del Derecho Penal. Permítanme, si no es demasiada indiscreción, decirles algo que es verdad, y que no van a poder ustedes esquivar en lo que les reste de vida.
Hago referencia a un caso de, y que conste que odio esta expresión, candente actualidad. Me refiero a la pobre chica asesinada el día 24 de enero, si no me patinan las fechas, y lo que ya es imposible que me patine, que es el nombre, Marta del Castillo. Bien, no me tomen por un desalmado, siento mucho la pérdida de esta chica y, desde luego, considero totalmente reprochable la acción del autor o autores del delito en cuestión; los que, por cierto, aun NO sabemos quiénes son, ya que no hay resolución judicial, y les recuerdo a toda esa panda de ineptos que titulamos en preciosas universidades (a veces ni eso), que se hacen llamar periodistas, que en España, a tenor del 24.2 de la Constitución Española, se presume la inocencia y no otra cosa, y estoy hasta las narices de leer y escuchar "el presunto asesino", joder, si se presume que él ES el asesino ya estaría ingresado en un centro penitenciario y con una condena pesando a sus espaldas. Pero lo que verdaderamente no consigo entender es que se publiquen semejantes memeces como la que pude leer el día 23 del presente mes en la versión digital del periódico ABC:
"A un ritmo galopante va la recogida de firmas de la plataforma del caso de Marta del Castillo que quiere llevar al Gobierno de la Nación hasta dos millones —aunque el mínimo son 500.000— para que se convoque un referéndum en el que se pregunte al cuerpo electoral si quiere o no que se instaure la cadena perpetua para delitos como los que presuntamente se ha cometido con la joven sevillana."
Por Dios y por la Virgen santa. ¡¡Manos a la cabeza!! ¿Cómo puede andar semejante periodista suelto? Salvando el "delitos como los que presuntamente se ha cometido", ¿quiére usted decir que no lo sabe a ciencia cierta y que a lo mejor la chica está tomando algo con unas amigas y que en dos meses no ha encendido la tele y no ha vuelto a casa para cambiarse? Sí, quizás quiere decir eso. Pero, lo alarmante de esta situación, lo que hace que suba el mercurio en mis venas es eso que dice sobre las firmas... Vamos a ver, usted, amén de ser idiota y de no tener ni puñetera idea de derecho penal, no se merece siquiera el título de periodista porque NO SABE USTED LEER. Para saber que se necesitan un mínimo de 500.000 firmas, usted ha tenido que leer un articulito muy mono de la constitución, como es el 87.3, pero, por favor, léalo hasta el final. Yo se lo pongo en negrita, usted no se preocupe:
Art. 87.3 CE: Una Ley orgánica regulará las formas de ejercicio y requisitos de la iniciativa popular para la presentación de proposiciones de Ley. En todo caso se exigirán no menos de 500.000 firmas acreditadas. No procederá dicha iniciativa en materias propias de Ley orgánica, tributarias o de carácter internacional, ni en lo relativo a la prerrogativa de gracia.
Tributario e Internacional es algo que hasta un periodista conoce, pero ¿qué es una ley orgánica? Sólo tiene que subir un poco la vista y leer el artículo 81.1 del mismo librito que, posiblemente, esté incluso en la misma página. Este artículo nos describe qué es una ley orgánica. Reza lo siguiente: "Son Leyes orgánicas las relativas al desarrollo de los derechos fundamentales y de las libertades públicas, las que aprueben los Estatutos de Autonomía y el régimen electoral general y las demás previstas en la Constitución."
Por 100 puntos, responda: ¿Tiene algo que ver la privación de libertad con los derechos fundamentales o con las libertades públicas?.
Din, Din. Respuesta correcta.
Pero tenemos a Zapatero, recibiendo a los pobres padres de esta chica con tantos y tantos papeles llenos de garabatos y números, en el agradable palacete de la Moncloa. Y nos olvidamos de la crisis, primero tenemos que cambiar la ley para que un pobre infeliz se "pudra" en la cárcel.
Ahora un golpe de efecto: yo apoyo la cadena perpetua. ¿Por qué? Porque es más humanitaria que el sistema impuesto en el derecho penal y en el derecho penitenciario en España a raíz de la LO 7/2003. En muchos países europeos, y cuando digo muchos me refiero a que España es uno de los 4 o 5 que no la poséen en su ordenamiento jurídico, tienen legislada la cadena perpetua. El común de los mortales, dándose cuenta (por fin) de que no entiende de derecho penal, pregunta ¿cómo es eso posible? Adherida, como una lapa, a la cadena perpetua, encontramos una figura que es la revisión de condena. En los países que no somos de la Common Law, y en varios de la Common Law, la intencionalidad de la pena privativa de libertad no es desocializar al individuo, no es una pena retributiva para la víctima o para los familiares de la víctima; las penas están orientadas hacia la resocialización.
Como decía, en casi cualquier país europeo al que vayamos, si cometemos varios delitos en concurso real y somos juzgados allí, bajo su ordenamiento jurídico, siendo penados a cadena perpetua, primero se nos encogerán las pelotas y, finalmente, cumpliremos entre 10 y 15 años de prisión. La cadena perpetua es perpetua de iure y efímera de facto. Con la ley orgánica 7/2003, en España, una persona puede ser penada, fácilmente, por unas acciones similares a 140 años, por ejemplo, de iure; de los que cumplirá, en primero o segundo grado, al menos 25. ¿Hay diferencia entre una persona que ha cumplido 12 años en una prisión italiana por un delito X que una persona que ha cumplido 20 en una prisión española por el mismo delito? Sí, el español cumple 8 años de más. Está criminológicamente y psicológicamente demostrado que el tratamiento de individualización científica, que es el que usa el sistema penitenciario español, funciona y que la ley 7/2003 es una chapuza de un Gobierno que pretende apaciguar la ira mediática de una opinión pública que ha montado en cólera.
Verdaderamente patético. Que la ley se haga por cualquiera y no por un técnico es como el que se compra un coche hecho por un panadero que no sabe qué es una biela, usted no lo compraría ¿verdad?.
Cojones, odio el fútbol, los toros y la política. Coño.
Definitivamente necesito un buen polvo. Voluntarias no pido ¿verdad?. Da igual, dejo el anuncio: Imbécil de 20 redonditos (son años, no mentiras), ofrece su cuerpo para desahogo desenfrenado con fémina de pésimo gusto para los hombres. Aspecto deteriorado y con el corazón de segunda mano. Extras: barba sin recortar, gafas sin elevalunas eléctrico y cuernos muy pulidos.
A la mierda con todo.
pD. sí, genios, he vuelto.
sábado, 21 de febrero de 2009
miércoles, 18 de febrero de 2009
domingo, 15 de febrero de 2009
El niño idiota que quiere volar
Porque un hombre no se mide por las veces que se cae, sino por las que se levanta.
Yo soy el niño que, no quería crecer.
De los brazos de mi madre nunca quise bajar,
no quiero trabajar, ni luchar, ni sufrir
ni llorar, ni perder...
¿Sabes qué?
Hay un abismo de miedos en mí, en el que es fácil caer;
y cuando caes y caes ¿quién te va a bajar a ver?
Amigo... ése es el diablo en este trance.
Veo la luz arriba, muy fuera de mi alcance.
Pero estoy sujeto al suelo, y sueño que vuelo.
Tengo celos de los pájaros que surcan el cielo.
Quiero volver a escuchar esa voz...
Y aquellas tardes, cuando volvía de la guardería.
Yo soy el niño que, no quería crecer.
De los brazos de mi madre nunca quise bajar,
no quiero trabajar, ni luchar, ni sufrir
ni llorar, ni perder...
¿Sabes qué?
Hay un abismo de miedos en mí, en el que es fácil caer;
y cuando caes y caes ¿quién te va a bajar a ver?
Amigo... ése es el diablo en este trance.
Veo la luz arriba, muy fuera de mi alcance.
Pero estoy sujeto al suelo, y sueño que vuelo.
Tengo celos de los pájaros que surcan el cielo.
Quiero volver a escuchar esa voz...
Y aquellas tardes, cuando volvía de la guardería.
jueves, 12 de febrero de 2009
martes, 10 de febrero de 2009
LFEET
Porque las leyes no están hechas para lo particular, sino para lo general, lo cual las pone en perpetua contradicción con el interés, dado que el interés personal está siempre enfrentado al interés general. Mas las leyes, buenas para la sociedad, son malas para el individuo que la compone; porque para una vez que lo protegen o le ofrecen garantías, lo molestan y lo atan tres cuartas partes de su vida; por eso el hombre sabio y lleno de desprecios hacia ellas las tolera, como hace con las serpientes y las víboras que, aunque hieren o envenenan, sirven sin embargo a veces en medicina; se protegerá de estas leyes como lo hará de estas bestias venenosas; se pondrá a cubierto mediante protecciones, mediante misterios, cosas fáciles para la sabiduría y la prudencia. ¡Ojalá la fantasía de alguno de los crímenes inflame vuestra alma, Eugenia! ¡Pero estad bien segura de cometerlos sin temor, con vuestra amiga y conmigo!
miércoles, 4 de febrero de 2009
Typewriter
Ella era única, única entre tantas. La escogí de entre cientos de modelos en una tienda del centro de la capital, cientos, de verdad, nunca vi tantas juntas en tan poco espacio.
Me encantaba, sentarme frente a ella, alimentarla con un fino nacarado y escuchar el traqueteo de su particular digestión. Antes de hacer nada la miraba, daba un par de caladas y dejaba que el humo me restase un par de días de vida a cambio de un poco de inspiración, nada en este mundo es gratis. Cerraba los ojos y notaba como me corroía los pulmones, pero, paradójicamente, era adicto a aquella cosa.
Cerraba los ojos y ese era el momento más importante antes de la batalla, soy como un soldado que se aferra a su rifle mientras reza sus oraciones antes de salir de la trinchera. Exhalo todo el aire y el humo que contienen mis pulmones. Deslizo mi mano por su fría piel... Ella, vestida de negro... es sobria y elegante. Flemática y precisa en todo lo que hace. Mis dedos se colocan sobre ella, la acarician... la ponen a punto.
Coloco mis dedos sobre lo que por experiencia hará que grite, gima y exprese cuánto le gusta que lo haga.
Este es mi momento preferido del día, la calma antes de la tormenta.
Entonces comienza la batalla. Mis dedos bajan, presionan, golpean... mis muñecas de deslizan virtuosas, noto como se escapan todos mis deseos, dudas, preocupaciones... Descargo la mochila de mis sentimientos sobre ella a cambio de lo que quiera darme.
Así es ella, mi pequeña. Hay muchas parecidas, puede que iguales... pero esta es mía y no me avergüenza decir que la quiero, me encanta mi máquina de escribir. Aunque la tecla de mayúsculas ya no funcione por los delirios de grandeza que me exige. Pese a que la tecla de retroceso sea la única que no he tocado desde que me compré la máquina, porque ella me pide que no la haga retroceder, siempre hacia adelante, si algo sale mal, se repite todo, pero no puede permitirse el lujo de parar. Si al final no le gusta, romperá la obra entera que haya escrito con ella, aunque sean mil folios... pero las cosas se acaban.
Dios, adoro a esta máquina.
Y todo esto me lo inspira un nick... porque he conectado el msn a las 6.15 de la madrugada y resulta que me llega un mensaje suyo, de hace 8 horas, cuando me fui a la biblioteca y mira... me da por escribir y escribo lo primero que se me viene a la cabeza.
Tú seguro que sabes a qué me refiero, máquina de escribir :).
Me encantaba, sentarme frente a ella, alimentarla con un fino nacarado y escuchar el traqueteo de su particular digestión. Antes de hacer nada la miraba, daba un par de caladas y dejaba que el humo me restase un par de días de vida a cambio de un poco de inspiración, nada en este mundo es gratis. Cerraba los ojos y notaba como me corroía los pulmones, pero, paradójicamente, era adicto a aquella cosa.
Cerraba los ojos y ese era el momento más importante antes de la batalla, soy como un soldado que se aferra a su rifle mientras reza sus oraciones antes de salir de la trinchera. Exhalo todo el aire y el humo que contienen mis pulmones. Deslizo mi mano por su fría piel... Ella, vestida de negro... es sobria y elegante. Flemática y precisa en todo lo que hace. Mis dedos se colocan sobre ella, la acarician... la ponen a punto.
Coloco mis dedos sobre lo que por experiencia hará que grite, gima y exprese cuánto le gusta que lo haga.
Este es mi momento preferido del día, la calma antes de la tormenta.
Entonces comienza la batalla. Mis dedos bajan, presionan, golpean... mis muñecas de deslizan virtuosas, noto como se escapan todos mis deseos, dudas, preocupaciones... Descargo la mochila de mis sentimientos sobre ella a cambio de lo que quiera darme.
Así es ella, mi pequeña. Hay muchas parecidas, puede que iguales... pero esta es mía y no me avergüenza decir que la quiero, me encanta mi máquina de escribir. Aunque la tecla de mayúsculas ya no funcione por los delirios de grandeza que me exige. Pese a que la tecla de retroceso sea la única que no he tocado desde que me compré la máquina, porque ella me pide que no la haga retroceder, siempre hacia adelante, si algo sale mal, se repite todo, pero no puede permitirse el lujo de parar. Si al final no le gusta, romperá la obra entera que haya escrito con ella, aunque sean mil folios... pero las cosas se acaban.
Dios, adoro a esta máquina.
Y todo esto me lo inspira un nick... porque he conectado el msn a las 6.15 de la madrugada y resulta que me llega un mensaje suyo, de hace 8 horas, cuando me fui a la biblioteca y mira... me da por escribir y escribo lo primero que se me viene a la cabeza.
Tú seguro que sabes a qué me refiero, máquina de escribir :).
martes, 3 de febrero de 2009
LFEET
¡Me habláis de los lazos del amor Eugenia! ¿Habéis podido conocerlos alguna vez? ¡Ah, que semejante sentimiento no se acerque jamás a vuestro corazón, por el bien que os deseo! ¿Qué es el Amor? A mi entender, sólo puede considerarse como el efecto resultante de las cualidades de un objeto hermoso sobre nosotros; tales efectos nos transportan, nos inflaman; si poseemos ese objeto, ya estamos contentos; si nos es imposible conseguirlo , nos desesperamos. Pero ¿cuál es la base de ese sentimiento?... el deseo. ¿Cuáles son las secuelas de ese sentimiento?...la locura. Atengámonos,pues, al motivo, y librémonos de los efectos. El motivo es poseer el objeto; pues bien, tratemos de triunfar, pero con prudencia; gocémoslo en cuanto lo tengamos; consolémonos en caso contrario: otros mil objetos semejantes, y con frecuencia mejores, nos consolarán de la pérdida de ése; todos los hombres, todas las mujeres, se parecen: no hay amor que resista los efectos de una reflexión sana. ¡Oh! ¡Qué engaño esa embriaguez que, absorbiendo en nosotros el resultado de los sentidos, no supone en tal estado que ya no vemos ni existimos más que por ese objeto locamente adorado! ¿Es eso vivir?¿No es más bien privarse voluntariamente de todas las dulzuras de la vida?¿No es querer permanecer en una fiebre ardorosa que nos absorbe y que nos devora sin dejarnos otra dicha que goces metafísicos, tan semejantes a los efectos de la locura? Si debiéramos amar siempre ese objeto adorable, si fuera seguro que jamás tendríamos que abandonarlo, sería una extravagancia, indudablemente, pero excusable al menos. ¿Ocurre?¿Hay muchos ejemplos de esas relaciones eternas que jamás se hayan desmentido? Algunos meses de goce, que ponen pronto al objeto en su verdadero lugar, nos hacen avergonzarnos por el incesto que hemos quemado en sus altares, y con frecuencia no llegamos siquiera a concebir que haya podido seducirnos hasta ese punto.
¡Oh jóvenes voluptuosas, entregadnos por tanto vuestros cuerpos cuanto podáis! Follad, divertíos: eso es lo esencial; pero huid con cuidado del amor. Lo único bueno que tiene es la parte física, decía el naturista Buffon, y no sólo sobre este punto razonaba como buen filósofo. Lo repito, divertíos; pero no améis; no os preocupéis más por se amadas: lo necesario no es extenuarse en lamentaciones, en suspiros, en miradas, en billetes de dulce amor, sino follar, multiplicar y cambiar a menudo de jodedores, oponerse fuertemente sobre todo a que uno solo quiera cautivaros, porque la meta de este constante amor sería, atándoos a él, impediros que os entreguéis a otro, egoísmo cruel que pronto se volvería fatal para vuestros placeres. Las mujeres no están hechas para un solo hombre: la naturaleza las ha creado para todos. Escuchando sólo esta sagrada voz, que se entreguen indiferentemente a cuantos quieran algo de ellas. SIempre putas, nunca amantes, repudiando el amor, adorando el placer, sólo rosas encontrarán en la carretera de la vida; sólo flores será lo que nos prodiguéis.
domingo, 1 de febrero de 2009
Si un grito nunca se propaga en el vacío, entiendo que tu alma sea sorda.
Sonora soledad, sonora es para soñar.
Si da salida a los sollozos cuando se sincera y la negrura de tinieblas sólo es catalepsia con cautela...
¿Cuál es tu problema? ¿quizás la angustia? ¿desesperación vesánica?
Corta tus venas de codo a muñeca...
Sonora soledad, sonora es para soñar.
Si da salida a los sollozos cuando se sincera y la negrura de tinieblas sólo es catalepsia con cautela...
¿Cuál es tu problema? ¿quizás la angustia? ¿desesperación vesánica?
Corta tus venas de codo a muñeca...
martes, 27 de enero de 2009
Critico mi no crítica.
De un tiempo a esta parte, llevo cavilando que debería escribir algo crítico sobre una ristra de cosas que me rodean y que son dignas de sevicia por parte de un servidor. Quizás este bajage, pseudomoral por otra parte, es del todo baladí si se compara con su actual competidor en la masa viscosa que puebla entre mis dos orejas.
Y es que, cada día, se me hace más fatigoso dejar de soslayo algunas de las más fútiles empresas que palpitan en mi mente. De tal forma que, la importancia de lo más enjudioso que ahora mismo cae en mis manos, es decir, mis estudios; languidece miserablemente por mi incapacidad, en varias ocasiones, de tasar y ordenar mis preferencias, y así me pasa que en ocasiones tengo que proceder a la ablación a cercén de algunos temas, eso sí, siempre de escasa importancia. Esto igual debí decirlo a sovoz, que las paredes oyen y mi madre se me puede quejar, y con razón oiga.
Después de estos dos párrafos que denotan como me alejo poco a poco de la catarsis y de la descripción de mi periplo hacia un fastuoso grupito de suspensos, paso a nombrar, que no desarrollar, los temas, sobradamente conocidos por todos pero en los que aún en este blog no me he posicionado:
- A tenor de los "autobuses cristianos" y los "autobuses ateos" (y mi posición, escéptica, crítica y hastiada de tonterías sobre la Iglesia, las religiones y cómo influyen socialmente)
- A raíz del conflicto Israelí-Palestino y la (puta) moda de las kufiyat.
- Mi próximo viaje. No sólo de caos vive en hombre :)
Finalmente, pedir disculpas por el lenguaje usado, empero, habida cuenta de vuestra prelación sobre mi status acerca de mi situación actual con los estudios no me queda otra opción que aducir gran dominio de esta lengua, ya que se me hostiga para que así lo haga desde arriba.
Y es que, cada día, se me hace más fatigoso dejar de soslayo algunas de las más fútiles empresas que palpitan en mi mente. De tal forma que, la importancia de lo más enjudioso que ahora mismo cae en mis manos, es decir, mis estudios; languidece miserablemente por mi incapacidad, en varias ocasiones, de tasar y ordenar mis preferencias, y así me pasa que en ocasiones tengo que proceder a la ablación a cercén de algunos temas, eso sí, siempre de escasa importancia. Esto igual debí decirlo a sovoz, que las paredes oyen y mi madre se me puede quejar, y con razón oiga.
Después de estos dos párrafos que denotan como me alejo poco a poco de la catarsis y de la descripción de mi periplo hacia un fastuoso grupito de suspensos, paso a nombrar, que no desarrollar, los temas, sobradamente conocidos por todos pero en los que aún en este blog no me he posicionado:
- A tenor de los "autobuses cristianos" y los "autobuses ateos" (y mi posición, escéptica, crítica y hastiada de tonterías sobre la Iglesia, las religiones y cómo influyen socialmente)
- A raíz del conflicto Israelí-Palestino y la (puta) moda de las kufiyat.
- Mi próximo viaje. No sólo de caos vive en hombre :)
Finalmente, pedir disculpas por el lenguaje usado, empero, habida cuenta de vuestra prelación sobre mi status acerca de mi situación actual con los estudios no me queda otra opción que aducir gran dominio de esta lengua, ya que se me hostiga para que así lo haga desde arriba.
sábado, 24 de enero de 2009
Dicen que el tiempo cierra las heridas, sólo un egoista innova.
Es difícil explicar tu indiferencia.
No me arrepiento de nada, si tiraste todo por la borda.
Queda la resignación... que la marea te devuelva a mi isla.
Es pura matemática... uno más uno nunca serán tres, por eso me siento un cero a la izquierda.
Casi muere mi esperanza, a ti que más te da si te menea otra brisa, anda...
Asfixia el humo de la broza, ya saldé mi deuda.
Las nubes conectan, Babilonia.
Aunque seas la N de mi brújula... mis bolsillos llenos de arena nunca pagarán tu castillo en la luna.
La visión se nubla. Piensa en mañana.
No vale tu disculpa, se que otra me tratará como merezco.
Tengo que olvidarte, de hecho ya no me acuerdo de tu nombre... a penas de tu aspecto.
Que te vaya bonito...
Es difícil explicar tu indiferencia.
No me arrepiento de nada, si tiraste todo por la borda.
Queda la resignación... que la marea te devuelva a mi isla.
Es pura matemática... uno más uno nunca serán tres, por eso me siento un cero a la izquierda.
Casi muere mi esperanza, a ti que más te da si te menea otra brisa, anda...
Asfixia el humo de la broza, ya saldé mi deuda.
Las nubes conectan, Babilonia.
Aunque seas la N de mi brújula... mis bolsillos llenos de arena nunca pagarán tu castillo en la luna.
La visión se nubla. Piensa en mañana.
No vale tu disculpa, se que otra me tratará como merezco.
Tengo que olvidarte, de hecho ya no me acuerdo de tu nombre... a penas de tu aspecto.
Que te vaya bonito...
domingo, 18 de enero de 2009
5.30 - 5.58
Tocan las cinco y media de la madrugada cuando llego a casa. No estoy borracho, es cuando salgo de la biblioteca. ¿Por qué? Porque estudio mejor de noche... y porque parece que la única manera que tengo de disfrutar de un rato agradable en esta ciudad es cuando todos duermen.
Pensarán que es descabellado lo que voy a contar, pero ya saben mi opinión sobre las opiniones, y si no, se la imaginan.
¿Alguna vez se han tumbado en el suelo?
Es un concepto raro de encajar, pero me gusta tumbarme en el suelo. A estas horas uno puede llegar, al menos donde yo vivo, a una calle de cuatro carriles, normalmente atestada de coches y saturada de ruido, la vía Complutense para quien sepa dónde está y cómo es, y... es simplemente un placer... cruzar hasta situarme en el medio de la calle, en medio de los cuatro carriles, tumbarme y sentirme pegado al suelo.
Notar como mi cuerpo conecta con el asfalto, cerrar los ojos y atender a lo que me quiera decir el silencio. En cualquier momento un coche puede llegar y pasarme por encima, incluso, algunas veces, oigo cómo alguno pasa cerca de mi cuerpo, por alguno de los carriles aledaños y me pregunto si ese coche podría haberme pasado por encima, si ha percibido que mi cuerpo, inmóvil, estaba en medio de la calzada.
Volver a casa, y en 5 minutos andando por la calle no cruzarme con nadie. No escuchar un ruido, no advertir la presencia de ninguna figura que se mueva más allá de las hojas bailando con el viento.
Volver a casa, tumbarme en la cama y sumirme en un profundo sueño... un viaje directo al destino fiero y aterrador de la continuidad parsimoniosa y monótona que supone mi vida en época de exámenes.
Pero durante unos minutos puedo abrir los ojos, tumbado en el asfalto, caminando sobre la afilada cuchilla de la confianza en nada, y observar el cielo que cubre la selva de asfalto en la que las nuevas bestias del siglo XXI viven matándose por un sueldo mínimo sin darse cuenta de que la solución está ahí... pero nos da tanta pereza cogerla.
Bienvenidos a la crisis...
Pensarán que es descabellado lo que voy a contar, pero ya saben mi opinión sobre las opiniones, y si no, se la imaginan.
¿Alguna vez se han tumbado en el suelo?
Es un concepto raro de encajar, pero me gusta tumbarme en el suelo. A estas horas uno puede llegar, al menos donde yo vivo, a una calle de cuatro carriles, normalmente atestada de coches y saturada de ruido, la vía Complutense para quien sepa dónde está y cómo es, y... es simplemente un placer... cruzar hasta situarme en el medio de la calle, en medio de los cuatro carriles, tumbarme y sentirme pegado al suelo.
Notar como mi cuerpo conecta con el asfalto, cerrar los ojos y atender a lo que me quiera decir el silencio. En cualquier momento un coche puede llegar y pasarme por encima, incluso, algunas veces, oigo cómo alguno pasa cerca de mi cuerpo, por alguno de los carriles aledaños y me pregunto si ese coche podría haberme pasado por encima, si ha percibido que mi cuerpo, inmóvil, estaba en medio de la calzada.
Volver a casa, y en 5 minutos andando por la calle no cruzarme con nadie. No escuchar un ruido, no advertir la presencia de ninguna figura que se mueva más allá de las hojas bailando con el viento.
Volver a casa, tumbarme en la cama y sumirme en un profundo sueño... un viaje directo al destino fiero y aterrador de la continuidad parsimoniosa y monótona que supone mi vida en época de exámenes.
Pero durante unos minutos puedo abrir los ojos, tumbado en el asfalto, caminando sobre la afilada cuchilla de la confianza en nada, y observar el cielo que cubre la selva de asfalto en la que las nuevas bestias del siglo XXI viven matándose por un sueldo mínimo sin darse cuenta de que la solución está ahí... pero nos da tanta pereza cogerla.
Bienvenidos a la crisis...
jueves, 15 de enero de 2009
lunes, 12 de enero de 2009
sábado, 10 de enero de 2009
snow...
Pero importa más que nieve.
Me parece demencial, de veras. Me considero idiota, cada vez que soy testigo de semejante espectáculo como el que ahora mismo está ocurriendo ahí fuera; porque no soy capaz de comprender el porqué.
El periodismo, descontado claras excepciones, es una de las profesiones a las que más aborrecimiento les dono de mi cosecha particular. Primero y principal, salvo los días de clase, en los que leo un par de periódicos para hacerme una mínima idea de lo que sucede en el mundo; no me molesto lo más absoluto en mantenerme informado de cómo van las cosas allá fuera, simplemente porque me pongo enfermo. Bien. Hoy, sábado, me tocaba evadirme levemente de la vorágine de noticias que pretenden inyectarnos para conseguir una opinión mediática, usualmente desinteresada en estos temas. Me ha sido del todo imposible, claudicando, nuevamente, ante mi madre, con mis intentos de comer en mi cuarto para evitar contacto con ese turbador invento al que llamáis televisor, devorador de horas y embotador de cerebros. Todo este ciclo de sucesos me ha llevado a, aunque no quisiera, tener de fondo ese circo al que llaman noticiario.
La verdad, podría despotricar sobre tantas cosas en este momento y con estos pretextos… pero el tema que hace a hoy un día singularmente odioso, como ayer, pero ayer me pude escapar de la tediosa tarea de mantenerme en este mundo. Lo que me quebranta el alma es darme cuenta de qué tiene prioridad y qué no, de lo que consideramos digno de ocupar un tiempo y lo que no es tan digno.
Hoy me he enfadado con la nieve.
Porque tiene más importancia que cualquier otra cosa y porque da exactamente igual qué pase en su vida, en la mía o en la de cualquier otro… hoy es uno de esos días en los que tenemos que estar felices porque ha nevado.
La gente mañana se seguirá matando pero… ¿seguirá habiendo nieve mañana?
En fin, qué nos importa nada mientras el mundo siga dando vueltas.
martes, 6 de enero de 2009
Nativitas
Navidad cierra el telón de su último acto, por fin, he de añadir.
Cuando digo que la Navidad no me gusta, no me entusiasma; mis congéneres suelen mirarme con mala cara. De sus bocas afloran comentarios sobre mi persona; que si soy enteramente apático, que si soy un insulso emocional, que si estropeo todos los momentos bonitos…
¿En serio es la Navidad una excusa para ser agradable?
Quiero decir, como es Navidad… ¿tengo que ser mejor persona? Me parece de un cinismo impúdico; y es algo que verdaderamente me mata. La gente sólo coge lo que le conviene de absolutamente todo, y con las fiestas pasa lo mismo.
Es algo que me devora los intestinos. El que es un anarquista convencido, un ateo convencido… llega Navidad y se vuelve gilipollas perdido. Todo tiene que ser felicidad.
Es algo que se escapa a mi conocimiento, por qué un ateo, un agnóstico, un musulmán… o bueno, en fin, cualquier persona que no posea un ideario católico de tipo cristiano celebran estas fiestas. Nochebuena, la víspera de Navidad; Navidad, los Santos Inocentes, Año nuevo y Epifanía. Bueno, no hay que ser un genio… Navidad viene de nativitas, es decir, nacimiento; el día de los Santos Inocentes, de aquí nada que explicar ¿no?; el día de fin de año del calendario gregoriano, nochevieja que la llaman, fin del año católico y, finalmente, el día de Epifanía del Señor, los Reyes Magos, vaya, que celebramos por puro consumismo, porque necesitamos una excusa para hacernos regalos.
En serio, no le encuentro explicación para esto. Vivimos en un país aconfesional, donde sólo se puede ser ateo o cristiano, el resto del mundo está mal visto. Si no, intenten pedir una semana libre en el colegio para que su hijo estudie para su Bar Mitzvah, pidan otros ocho días para celebrar Jánuca, o no vayan a trabajar el día después de fin de año alegando que están débiles por seguir el Guedaliá o no se afeiten durante 9 en Av… verán lo tolerantes que somos en este magnífico país. Intenten ser judíos en las tierras de los Reyes Católicos… ¡inténtenlo! De veras, les reto a ello.
También les reto a que le digan a alguien: “a mí no me han traído nada los reyes”. Verán como en seguida se apiadan de ustedes, pensarán que son unos pobres diablos sin nadie que les quiera porque… ¿quién no regala nada en estas fechas?
Yo sólo quisiera una cosa para estas fechas, sólo desearía un regalo, un presente… demasiado personal, así que esta vez callaré; pero no desenfunden sus carteras falsos comunistas y consumidores con síndromes altruistas… es algo que su dinero no puede comprar, se necesitan monedas en el alma.
domingo, 4 de enero de 2009
En marcha...
Bien, lo primero es lo primero.
Escogido el título del blog, no sin antes probar algo más de la decena de nombres, me decanté, o más bien me hicieron decantarme, por "Ticket to Heaven", excepcional canción que proviene de la envidiable voz masajeadora del alma que Dire Straits posée.
I got my ticket to heaven
and everlasting life
I got a ride all the way to paradise
I got my ticket to heaven
and everlasting life
all the way to paradise
Que junto a "Cotidie Morimur" y "Noctambulismos" forman mi personal tríada de blogs.
El primero de ellos, Cotidie Morimur, es un cajón de sastre en el que colecciono y almaceno frases, párrafos, poesías, estrofas, citas, discursos... en fin, cuanto quiera y encuentre interesante; siempre acompañada por un motivo gráfico... un dibujo, o una foto. No sé muy bien cuál es la raíz de esto, pero simplemente lo empecé a hacer así y he creado hábito, sea eso bueno o malo.
Mientras tanto, Noctambulismos, es algo más difícil de hacer. Una de las cosas que hacía cuando era pequeño y que reconozco que gozaba haciéndolo, es y ha sido siempre, escribir. Pero, de un tiempo a esta parte me he vuelto pésimo en la escritura y difícilmente sale algo que pueda leerse del tirón, sin tener que parar a pensar si merece la pena seguir vivo con semejante mierda circulando por la red. Pero en fin, hago de tripas corazón y, de Pascuas a Ramos, publico alguna clase de basura prosaica.
Finalmente, Ticket to Heaven, pretende, ojo: pretende, quitarle rigidez a todo esto y convertir esto en un popurrí de entradas de lo primero que se me pase por la cabeza, sin ningún tipo de censura o de traba para salir a la luz. Algún devaneo de vez en cuando o, a veces, hablaré sobre algo que me interese, porque a mí me apetece. Total, si tiene el mismo éxito que los otros dos, interpretaré Hamlet para un auditorio vacío interpretando yo a todos los personajes.
Poco más que añadir, a parte de que le he dado un poco de forma a este blog. He añadido unos cuantos links entre los que figuran las páginas que yo, de una forma o de otra dirigo, manejo o administro; los de unos cuantos amigos, para dejarme caer de vez en cuando y, finalmente, uno grupo de links, los links de interés; pendiente de aumentar... pero ya sabéis, la pereza es un pecado capital que nos afecta a muchos.
Sin nada más que decir, salvo la intención de añadir algún que otro "gadget" más y de, por supuesto, publicar alguna entrada más.
Escogido el título del blog, no sin antes probar algo más de la decena de nombres, me decanté, o más bien me hicieron decantarme, por "Ticket to Heaven", excepcional canción que proviene de la envidiable voz masajeadora del alma que Dire Straits posée.
I got my ticket to heaven
and everlasting life
I got a ride all the way to paradise
I got my ticket to heaven
and everlasting life
all the way to paradise
Que junto a "Cotidie Morimur" y "Noctambulismos" forman mi personal tríada de blogs.
El primero de ellos, Cotidie Morimur, es un cajón de sastre en el que colecciono y almaceno frases, párrafos, poesías, estrofas, citas, discursos... en fin, cuanto quiera y encuentre interesante; siempre acompañada por un motivo gráfico... un dibujo, o una foto. No sé muy bien cuál es la raíz de esto, pero simplemente lo empecé a hacer así y he creado hábito, sea eso bueno o malo.
Mientras tanto, Noctambulismos, es algo más difícil de hacer. Una de las cosas que hacía cuando era pequeño y que reconozco que gozaba haciéndolo, es y ha sido siempre, escribir. Pero, de un tiempo a esta parte me he vuelto pésimo en la escritura y difícilmente sale algo que pueda leerse del tirón, sin tener que parar a pensar si merece la pena seguir vivo con semejante mierda circulando por la red. Pero en fin, hago de tripas corazón y, de Pascuas a Ramos, publico alguna clase de basura prosaica.
Finalmente, Ticket to Heaven, pretende, ojo: pretende, quitarle rigidez a todo esto y convertir esto en un popurrí de entradas de lo primero que se me pase por la cabeza, sin ningún tipo de censura o de traba para salir a la luz. Algún devaneo de vez en cuando o, a veces, hablaré sobre algo que me interese, porque a mí me apetece. Total, si tiene el mismo éxito que los otros dos, interpretaré Hamlet para un auditorio vacío interpretando yo a todos los personajes.
Poco más que añadir, a parte de que le he dado un poco de forma a este blog. He añadido unos cuantos links entre los que figuran las páginas que yo, de una forma o de otra dirigo, manejo o administro; los de unos cuantos amigos, para dejarme caer de vez en cuando y, finalmente, uno grupo de links, los links de interés; pendiente de aumentar... pero ya sabéis, la pereza es un pecado capital que nos afecta a muchos.
Sin nada más que decir, salvo la intención de añadir algún que otro "gadget" más y de, por supuesto, publicar alguna entrada más.
sábado, 3 de enero de 2009
Primera
Bien, pues aquí vamos de otra vez.
De nuevo, abro otro espacio, sin ni siquiera saber muy bien qué poner de título o qué dirección darle. Aunque da igual la dirección que quieras darle, porque no es la dirección que quieras darle lo que importa, si no la que te dejen. Pero eso dejémoslo, que es otro tema.
Como digo antes, "de nuevo", lo que significa, en efecto, que no es el primero que abro. La blogosfera debe de contener por lo menos dos o tres cadáveres de mi factoría, flotando por el ciberespacio en busca de una redención que nunca va a llegar.
Pero en fin, así es la vida y así soy yo. Esperemos que el presente blog llege a, al menos, un número considerable de entradas... de momento, esta es la primera entrega.
De nuevo, abro otro espacio, sin ni siquiera saber muy bien qué poner de título o qué dirección darle. Aunque da igual la dirección que quieras darle, porque no es la dirección que quieras darle lo que importa, si no la que te dejen. Pero eso dejémoslo, que es otro tema.
Como digo antes, "de nuevo", lo que significa, en efecto, que no es el primero que abro. La blogosfera debe de contener por lo menos dos o tres cadáveres de mi factoría, flotando por el ciberespacio en busca de una redención que nunca va a llegar.
Pero en fin, así es la vida y así soy yo. Esperemos que el presente blog llege a, al menos, un número considerable de entradas... de momento, esta es la primera entrega.
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